La vie surprend parfois avec ses jambes de 16 ans au regard de vieillarde, sa longue tignasse rousse sur un crâne de pirate, son cœur de banquier sous un poncho de laine, ses larmes de cigare au fond d’un cendrier, ses bleus de travail qui sentent le bébé. Pour qui donc parler, il n’y a que les morts qui ne soient plus qu’oreille. J’ai du mal à prier un Dieu qui reste sourd. Je demande son feu à celui qui a froid. Je vais de miette en miette comme un oiseau partage le pain sacré des pauvres. Je ne cueille plus les fleurs qu’avec les yeux, laissant le temps en profiter. D’arbre en arbre, de nuage en nuage, le vent se dessine un visage et l’air fait bouger les bronches de l’espace. Je déteste et je désire le monde. Devant l’odeur du pain, je laisse la faim s’exprimer. Il y a tant de choses brisées, si peu d’outils pour réparer, tant de mensonges à contredire, trop peu de souffle pour le faire. Je suis l’homme qui a jeté ses clefs pour fuir la maison. Je suis l’homme des routes qui rêve de se perdre mais reconnaît ses pas dans chaque paysage. Trop de gens donne dans le surplus. J’ai moins qu’il ne m’en faut, mais j’y trouve mon compte. Il me faut bien écrire puisque la vie ne finit pas ses phrases. Entre le délirium et la rage, je cherche la sagesse. J’écoute pousser les fleurs à défaut d’en cueillir.

Je me suis levé tôt, ce matin. J’attends toujours mon âme. Je déjeune au soleil. Je porte à mon sourire un petit bout de pain, une bouffée d’air frais à la bouche du cœur. Mon corps devient vivant. Je laisse mes yeux errer sur la splendeur des montagnes. J’écoute les vaches à poil long qui ressemblent à des yacks. Je les suis d’une phrase jusqu’aux os des mammouths. Je suis le premier homme, le cueilleur cherchant encore du feu. Je creuse un puits du bout de mon crayon. Le sang rêve dans les veines qui battent. Une mère me guette par la fente du monde. Je parle dans sa langue. Quand les bourgeons éclatent, la sève sous l’écorce nous livre ses secrets. Le ciel se renverse sur les plis de la nappe. Le vent dessine à mon oreille la parole des arbres. Chaque matin, je me surprends à vivre. Je ne conjugue pas le verbe être avec l’avoir, je le conjugue avec l’amour. Tous les temps sont présents dans une seule caresse. C’est en rêvant de profondeur que l’arbre s’élance vers le ciel. Qu’en est-il du temps qu’on ne respecte plus ? Sauver un seul insecte, c’est aussi sauver l’homme.

Il faut défier la loi qui défigure la justice.

« Vos poèmes m’enchantent, en vous lisant je pense à René Guy Cadou, j’éprouve pour votre écriture la même émotion qui naît de l’évidence », lui a écrit Jean Ferrat. Beau compliment que cette référence au poète de Louisfert. Et mérité. Car cette poétesse que je découvre raconte bougrement bien la rondeur des jours en se gardant des « mots de triche ».

Elle vient de publier « Un violon sur la mer »

Même quand « le texte piétine dans ses doutes », la poésie d’Ile Eniger a quelque chose de fort à dire. Fort comme le froid qui « étrangle le ruisseau, mord les doigts, fige l’eau dans la gamelle du chien », fort comme la sève et, au jardin, « l’arbre (qui) porte bravement ses cerises », fort quand « le quotidien fait bonne mesure », fort comme « l’écrire simple pour quitter l’orgueil ».

Cette poétesse que j’avoue découvrir seulement, alors qu’elle a publié dans de nombreuses revues amies et fait éditer une quinzaine de livres, raconte bougrement bien la rondeur des jours en se gardant des « mots de triche ». Elle évoque, d’une écriture sensuelle et pleine de vitalité, les saisons par petites touches, le printemps quand « des ailes agitent leurs oiseaux », l’hiver quand « la brume s’installe qui rend pudique la nudité des arbres », les feuilles d’automne « plus proches de l’humus que de la virevolte ».

Le bonheur d’être

La poésie s’épanouit ici à partir de la notation : « Écrire commence par un caillou, un grain de pluie, une plume abandonnée par une grosse poule blanche ». Elle se poursuit dans une sorte de jubilation : « La main écrirait seule si on ne la tenait. Elle trouerait même le papier, des fois que par l’accroc passerait la lumière. » En respectant cette injonction qui fonde son art poétique : « Vire les adjectifs, les roses les mauves et autres poétailles. Vire les fioritures les effets les jolis les paillettes qui prennent en otage. »

Mais le charme de la poésie d’Ile Eniger tient à ce que l’énergie de sa phrase n’interdit nullement l’expression d’une certaine fragilité, voire du manque et du vertige existentiel : « Je picore une tartine, traîne mon matin comme une sans appétit. Je voudrais quelque chose. » Même délicatesse, quasi impressionniste, pour laisser deviner l’émotion ténue, fugace, impalpable, du bonheur d’être, dans ce beau poème qui clôt le recueil :
« Elle étendait sa lessive. Avait levé les yeux pour interroger le temps. C’était un matin ni plus ni moins matin. Rien d’autre qu’un ciel et son poids de jour. Puis il y avait eu ce mouvement d’air sur ses mains. Quelque chose la touchait. La reconnaissait. La nommait. Quelque chose venu de loin. Du bout du bout. Qui la faisait vivante. Une jubilation levée d’une vieille racine. Quelque chose qui ouvrait les fers, la journée, la vie. Qui la portait haut. Une confiance. L’origine et le but. Elle, enfin réunie. Souviens-toi la joie, avait-elle dit. Souviens-toi la joie. Puis elle avait continué à étendre son linge. Elle n’avait pas expliqué cet instant, sa plénitude. Elle n’avait pas les mots. Elle avait gardé la force et la lumière. »

sur le site Texture de Michel Baglin 

Poète et romancière, Ile Eniger se dit passionnée. Persuadée que rien n’est impossible, elle affirme écrire « dans la rigueur et l’exigence, la terre brûlante, l’incontournable amour, la lumière silencieuse, le fil à parcourir plus haut que les tiédeurs et les habitudes ».
Elle vit dans un minuscule village de l’arrière-pays Niçois, « entre le feu et la glace ».
Elle participe à de nombreuses revues littéraires à des lectures publiques, cafés littéraires, salons du Livre et ateliers d’écriture. Mais aussi à des spectacles poétiques avec la Cie « La Dégaine Rêve ».
Son blog : http://insula.over-blog.net/

Je rends grâce à ce qui déroute, fausse les compas, arrête la montre.
Au grain de sel ou de ciel dans l’engrenage froid des journées.
Aux accès de fièvre qui affûtent les nerfs, aux impromptus du doute, aux coups de blues.
Aux renvois lyriques des révoltes assagies, aux crises de foi,
   comme à ces états d’âme tellement décriés sans lesquels un homme ne serait jamais
qu’une raclure de bidet.

(…)

Je rends grâce à qui se cabre,
   certain pourtant que le cimetière sauvage de l’humus le réconciliera un jour avec la terre.
Aux bêtes que nous sommes et dont la vie se sert, aux hommes que nous devenons en grattant la blessure.
A tous ceux qui, sachant qu’il est une même nuit derrière la parenthèse que devant,
   n’ont renoncé ni à user de l’outil, de la guitare ou de l’encre, ni à soigner les corps,  

ni à planter des arbres.

(…)

Je rends grâce au poète en nous qu’une simple vague fascine,
à cette part résiduelle qui nous ressemble encore au bout de nos fatigues et des journées perdues,
à cette part que nous voudrions croire aussi irréductible qu’elle est rebelle aux injonctions des modes,
   rétive aux rêves qu’on affrète pour nous perdre
et qui nous fait chercher des mots pour tenter dans la foule
   d’aller réveiller en chacun le poète qui s’est tu.

Michel Baglin