Ce que je raconte, ce n'est pas la vraie vérité comme on dit. Mais enfin, votre vérité à vous, vous voyez ça par le dehors, vous regardez ce qui se passe et puis vous copiez. Moi, c'est une vérité du dedans, je la fais dans mon for intérieur comme un enfant. Ce n'est pas un mannequin, ça, c'est de la vie.

Norge

Écrire est une tâche profondément circonspecte, fervemment intime, quasiment furtive. Peut-être devrait-on se cacher pour écrire.

Un jour les oiseaux finiront, mais il restera toujours un épouvantail. Peut-être un vol restera aussi.

La poésie est un sable si sensible qu'il enregistre l'âge de notre ombre.

afin de saisir vraiment une chose, il faudrait y déboucher de tous les côtés à la fois.

L'unique rédemption du parcours est de ne pas arriver.

Pour trouver un paradis, il faut avoir été expulsé d'un autre paradis. En revanche, pour rencontrer un enfer, aucun préalable n'est requis.

Roberto Juarroz

à propos d'Ile Eniger:

Il faut ouvrir le livre d'Ile un après-midi d'été, à l'instant où tous les clochers de Provence sonnent trois heures; pendant que les chats dorment sous les lauriers roses et que la campagne brûle d'Avignon jusqu'à Nice. L'ouvrir dans une chambre, volets tirés, comme pour une sieste ou l'amour. Sentir sous les doigts l'odeur, le grain, la peau de ce papier et voir se dresser ces silhouettes noires dans la touffeur immobile que déchire le cri des martinets. L'ouvrir au hasard, entre la canicule blanche et l'eau bleue d'un miroir; écouter une enfant de sept ans penser à sa mère, à toutes nos mamans qui sentaient bon, qui étaient belles, portaient de jolies robes d'été et chantaient le dimanche, avec des ongles roses. Puis suivre cette enfant dans les yeux des chats, les baies sauvages, les cerises, le thé brûlant. Tourner les pages et regarder grandir cette femme, nue, feu, colline, valse... La regarder venir depuis les Terres Rouges dans es longues robes de brume, de lumière et de nuit.

René Frégni