L'escargot
Quand j’écris le mot fleur,
un papillon s’échappe du cocon d’un crayon.
Quand j’écris le mot faim,
les phrases font lever un quignon de papier.
Quand j’écris le mot ciel,
je m’imagine marchant sur des nuages.
Quand j’écris le mot nuit,
l’alphabet tout entier me sert de lumière.
Quand j’écris le mot pluie,
la ligne d’horizon s’enfonce dans la brume.
Quand j’écris le mot mer,
je flotte sur la table parmi les coquillages et les étoiles de mer,
les palourdes et les vagues.
Quand j’écris le mot tige,
un grand bouquet d’odeurs embaume l’air du temps.
Quand j’écris le mot arbre,
je suis pareil à lui.
La chlorophylle de l’encre vient nourrir le silence.
Je grimpe ou je descends
selon le sens des mots.
L’utopie est ce sol où l’arbre s’enracine.
J’écris comme cette eau qui rassure le verre,
le plein qui épouse le vide,
le pêcheur qui attend sur le bord de l’étang,
l’araignée qui s’accroche à son fil,
l’escargot sous la pluie,
la bouteille trouvant sa forme sous le souffle et le feu.
Je traverse l’abîme avec des bouts de phrase.
Jean-Marc La Frenière