Un jour, un livre
Une feuille, morte avant nous,
flotte d’un bord à l’autre du vent.
Nous lui envions la légèreté
que notre vie ne nous accorde pas,
même si nos jours, nos nuits
sont des feuilles, mais, elles,
alourdies de pluie
et qui tombent de l’arbre au sol
tout droit comme s’il
n’y avait pas de vent
pour les aimer.
Jean-François Mathé