La ville d'avant est la demeure de tous les possibles, elle est cavalcade de débauches, torrents de sueur, de sang qui dévergondent les manifestes de l'interdit, ouragans de corps prodigieusement accouplés qui lacèrent les dogmes, qu'ils viennent du ciel ou de la douleur, la ville d'avant est fruit délicieusement empoisonné qui préconise les jouissances de la bâtardise, la ville d'avant est monstre sorti des entrailles des amours illicites du vin et de la folie, la ville d'avant est carnaval, saccades charnelles et envoûtées du tambour, chair affranchie de la gangue des pantomimes et des rituels, la ville d'avant perpétue, invente, sculpte les mélanges, fantasques, innombrables, infinis, et tout, absolument tout, qu'il soit beau ou laid, noir ou blanc, croyant ou infidèle, d'une île ou d'un continent, dégénère en une panoplie de couleurs, couleurs qui distillent les succulences déroutantes, vertigineuses, impérieuses de l'utopie en devenir, celle du territoire inconsolable et insensé de l'homme impur, homme oublieux de l'ordonnance de la différence,

puis surgit le Mur,

la ville d'après est l'œuvre fervente de la matraque et de la guillotine, la ville d'après segmente, catégorise, organise, hiérarchise, elle est régentée par le langage pitoyable et affreux du camp et du tombeau, la ville d'après ne cesse de dégorger une grisaille immuable, grisaille qui suture les moindres élans du cœur, grisaille qui desserre et ampute toutes les mains nouées, la ville d'après est lieu de processions de cadavres qui annoncent le soupçon et la culpabilité, la ville d'après est exigence de désolation et d'anéantissement, elle détruit jusqu'au sourire de cet enfant qui s'est assoupi dans les larmes de sa mère, la ville d'après ne reconnaît qu'une seule couleur, qu'elle érige comme la couleur du Beau, la ville d'après ne reconnaît qu'un seul destin, qu'elle érige comme le destin de tous, la ville d'après ne reconnaît qu'une seule vérité, qu'elle érige comme la Vérité , la ville d'après est possédée par le fanatisme de la pureté, cette conjuration grotesque qui expulse, rejette, repousse, vomit tout ce qui ne lui ressemble pas, la ville d'après est l'achèvement des emprises de la domination, quand l'asservissement fait office de liberté, quand on piétine les plus faibles parcequ'ils réclament leur part de rêve et de terre

quand on emmure, quand on tue son frère parce qu'on en a fait un ennemi

Umar Timol

02/01/2006

Il m'a été donné

deux mots et

je ne sais pas quoi en faire

les suspendre à l'étoile la plus proche et la moins timide ?

les léguer au plus triste parmi les tristes ?

les chanter sur les toits des maisons soi-disant hantées ?

Il m'a été donné

deux mots et

je ne sais pas quoi en faire

les offrir à un enfant qui a peur du Yéti ?
les faufiler dans un conte de fée ?

les mettre à l'abri dans une forteresse imprenable ?

Il m'a été donné

deux mots et

je ne sais pas quoi en faire

les semer dans les larmes des aveugles ?

les solder au marchand de rêves ?

les glisser dans la poche d'un voleur repenti ?

Il m'a été donné
deux mots et
je ne sais pas quoi en faire

les écouler à une vente à l'encan ?

les lire à mon chat ou à mon poisson ou à mon chien ?

les refiler à un clown morose ?

Il m'a été donné

deux mots et

je ne sais pas quoi en faire

les impliquer dans le combat contre la sottise ?

les afficher sur l'arrière-train d'un affreux et méchant bachi-bouzouk ?
les prodiguer à un potache qui déteste les détestables mathématiques ?

Il m'a été donné

deux mots et
je ne sais pas quoi en faire

les insinuer dans une course trépidante de billes ?
les administrer aux gens qui se prennent un tantinet trop au sérieux ?

les utiliser pour promouvoir les droits des singes et des lapins ?

Il m'a été donné

deux mots et

je ne sais pas quoi en faire

les céder à un poète qui s'est fâché avec sa Muse ?

les coller sur une bulle de savon ?
les souffler à un personnage de B.D qui est tombé trop tôt dans une
marmite magique ?

je ne sais

vraiment

pas quoi en faire

sinon

ma toute

toute petite fille

ma petite Maariya

les graver

les graver

sur nos paumes réunies et soudées

jusqu'à ce que le jour devienne nuit et la nuit jour

graver

tes deux mots

nos deux mots

je t'aime

Umor Timol

Ile Maurice 

L'écriture est attente. Attente des surgissements. Attente des explosions. Attente des mots. L'écriture est désert. Souffle assoiffe qui brûle le disciple. Sol desséché avant la mousson. L'écriture est vide. Une surface glacée et lisse. Un continent-silence. L'écriture est abnégation. Tuer les désirs et se vouer au seul désir. Et le tremper et le dérouiller dans l'acide du devoir. Elimer le désir, le décortiquer, l'aplanir, le transmuer, l'égrener, l'agencer avec la précision d'un orfèvre. L'écriture est souffrance. Ouvrager jusqu'a l'écœurement et ternir le drap blanc de ses larmes encrées. L'écriture est langue. La miner de l'intérieur. La subvertir. Détruire. Et la créer. Recréer. Les vertiges des insurrections et des illuminations. L'écriture est obsession. Lame aiguisée qui insuffle ton imaginaire. Et excise les lointains féconds. L'écriture est dévoilement et masque. L'être écarte les branches, les veines et les chênes afin de naître au plein-soleil. L'être perce la gangue des apparences. L'être affole le dire ordinaire. Essence souillée et altérée aux confluents des terminaisons. Délivrance et enchaînement. L'écriture est alchimie. Puiser dans l'arrière-pays. A l'endroit des monstres et de l'inconnu. L'écriture est lecture. Ecouter et convertir les cris enrages des loups. Baudelaire, Césaire, Rimbaud. L'écriture est don. Casser son corps et le donner à l'ami, a la femme, a l'enfant, au mendiant, au passant. Donner rêves et espoirs. Forces et fragilités. Donner a ceux qui n'ont que pour seul vêtement leur dénuement. L'écriture est toi. La lettre ferrée et fébrile attend que la courbure de tes lèvres l'épouse. Et l'aime.