J’ai laissé la cohue,

la colère, la foule

et les colonnes de chiffres

pour un voyage d’arc-en-ciel,

les mains noires de la terre,

les deux pieds dans le rêve,

les amis descendus de partout

rompre le pain de la parole,

les poèmes qui brûlent

au milieu de la nuit

comme des lucioles en fête.

Je t’écris pour te dire

que la chasse est ouverte

mais les fusils sont vides,

que la porte est fermée

aux prophètes de malheur

mais les fenêtres ouvertes

sur le vol des outardes.

Je t’écris pour te dire

que le soleil éclaire

les chemins noirs du temps,

que j’ai planté des mots

à la place des tomates

pour que germent à jamais

les âmes de nos chats

qui sont mort avant nous,

que j’ai planté du pot

pour en faire mes choux gras.

Je t’écris pour te dire

que le bleu des montagnes

crève son placenta,

que les volets du toit

chantent encore en anglais

de vieux contes celtiques,

que la pouliche du vent

porte un nouveau poulain

et que les draps du lit

sentent encore ta présence.

Je t’écris pour te dire

que les pommiers sont saouls

dès le premier bourgeon

mais que je reste sobre

comme un poteau de clôture,

que notre loup Chibouki

courent encore les lièvres

mais les ramènent vivants

pour s'en faire des amis,

que la pluie cicatrise

les entailles des érables

mais ne peut rien pour moi.

Je t’écris pour te dire

que mon cœur saigne encore

sans ta main sur ma peau

et ton cul sur la paille.

Quand je pense à autre chose

c’est à toi que je pense.

Je n’ai pour me défendre

que les poings de l’amour

mais je reste sans haine

devant l’éternité.