Lundi 3 novembre 2008
Ceux qui manquent de temps se rattrapent sur l'espace. De portable à portable, ils croient tenir le monde dans le creux d'une oreille. D'un tarmac à l'autre, ils
poursuivent leur ombre et se perdent en route. Leur âme traîne dans une valise et ne sert plus à rien. J'ai vu trop de mains dessiner des croix à coup de règle et de compas, trop de doigts signer
des chèques avec le sang des autres, trop de trompettes bouchées fausser la gamme, trop de souliers ferrés mordre la peau des routes, trop de seringues souiller les veines, trop de riches
fouiller le trésor des pauvres. Le temps a replié le coin des souvenirs comme on corne une page qu'on ne relira pas. L'hiver cache sous ses mitaines les mains nues de la misère. Les hommes se
cherchent sans se voir. Le reflet des écrans est un miroir faussé. Leurs images sont aveugles. Leurs paroles sont sourdes. Ils zappent d'une frontière du vide à l'autre. La fleur du rêve se fane
sur leurs têtes courbées. Les cris des enfants meurent dans le poil des caniches. Pour entrer dans ce monde, il semble qu'une porte basse nous oblige à courber l'échine. Tout se nivèle vers le
bas. La haine se porte bien. Elle s'habille de lois, de prières, de jeux. On ne brûle pas encore les livres mais les machines à broyer du papier ont déjà les dents longues. Si j'écris des mots
durs, c'est par besoin d'amour.
La lune est seule ce soir. Je lui tiens compagnie. Malgré le bruit des hommes, nous écoutons le vent, ce silence sonore. Nous regardons la neige. Les flocons quand ils tombent se blottissent l'un sur l'autre. Ils ne forment qu'un corps quand ils touchent le sol. Je cherche l'infini mais je ne peux l'écrire. La lumière me brûle tout autant qu'elle m'éclaire. Je parcours un sentier sans savoir s'il existe : la vie derrière les mots, l'autre côté des choses, la voix derrière le mur. La lune est seule ce soir et je hurle avec elle en souvenir d'un loup. La neige peu à peu se transforme en grésil et fait briller les ombres. J'écoute et je reçois des appels de toutes parts, les confidences des chats, le murmure des pierres, le bavardage des étoiles, la matière en fusion, les étincelles du silex préparant l'avenir, les vieilles cicatrices qui recouvrent les larmes, les splendeurs qui naissent, les pensées de la mer et la harpe du vent cherchant les cordes qui lui manquent. À chaque nouveau pas, l'origine commence. L'invisible s'étoile en milliard de routes. Je touche l'infini du bout de mon crayon.
À l'école du temps, la terre fait son devoir. Les eaux vont à la ligne sur la page des rives. Sur le cahier du vent, les fleurs épèlent chaque lettre, pétale par pétale. Les perles de rosée peaufinent leurs détails. Les nuages, un à un, redressent leur capuche. Des silhouettes grises se flairent dans la brume. J'écoute respirer ce que je ne vois pas. J'en dessine la forme avec l'alphabet. La beauté bouge constamment. L'air et l'eau se mélangent. Les fleurs quand elles retiennent leur parfum deviennent plus intimes. Avant même de naître, nous étions déjà là. L'éternité est aussi bien derrière que devant. La vie n'a pas de limites. C'est l'homme qui lui dresse des murs.
par la freniere
publié dans :
Prose
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