les mots de la vie
La source est une église, la moindre flaque, le marais, la fontaine. Sa liturgie remonte à la naissance de l’eau, à celle de la soif au creux des lèvres sèches. Les grenouilles croassent dans la nef végétale, sur le bord du jubé, dans le naos des lotus....
En hiver, les abeilles ne dorment pas vraiment. Elles butinent le rêve. Une minute, une semaine, une année, qu’importe à la bave des limaces. Qu’importe à la lumière des étoiles les navettes spatiales. Qu’importe au volcan la braise d’un mégot. Il est...
Il y a certains poèmes qu'on écrit à la hache, d'autres aux scalpels, la plume, à la voix. Il y en a qu'on écrit avec la main qui manque et les larmes cachées. Il en est de poussière et d'autres de lumière, la tête au ciel, les pieds dans l'eau. Il y...
Emily Dickinson (1830-1886) Chacun de nous s’en serait moquéDe la petite ivrogne de roséeVieille fille aux yeux de confitures Cachant la littérature dans son tablier ( …) Sur le papier rose-brun du boucher Et sur les vieilles enveloppesElle notait légèrement...
Les mots sont trop petits pour contenir l’amour. Il déborde partout. Les nuages qui pleuvent, les grosses vagues enrhumées, le vent qui souffle en québécois, l’odeur des pivoines, les poils qui se dressent, le murmure des sources, c’est moi qui dis je...
Sur ma peau mal cousue je porte autant de cicatrices que la douleur du monde. Je transporte ma piaule à l'intérieur de moi avec tant de fenêtres ouvertes aux oiseaux qu'il n'y a plus de murs. L'horizon sur la porte laisse passer le vent qui renverse les...
Je veux des rives qui se touchent sans un port qui les dompte, des rides sur la peau sans le temps qui les compte, des bêtes sans licou, des routes sans frontières, des prières sans dieu, des pieds trempés de pluie sur la douleur du sable, la lumière...
Je serre la main des phrases avec la paume ouverte sur les mots, les genoux noirs de boue et quelques rides au cœur. Je transporte la mer dans mes poches, des cailloux de montagne et de miettes de couleurs. Une plage se forme au fond de mes souliers à...
Il faut beau ce matin. Le moteur du monde a des ratés mais le soleil brille. Malgré le sang des phrases, je mets l’espoir derrière chaque mot. Malgré le smog et les néons, les yeux de la terre ont des reflets de mer. La rosée vient laver le sang séché...
