Après l’assassinat des villes en dépotoirs publics vient celui des campagnes en sites touristiques. Les oiseaux s'enlisent sur une mer de mazout. Les phares des autos font des trous dans le réel où se perdent les routes. L'autre meurt devant nous, nous...

Il y avait du vent et du thé une cigarette qui fumait et tant d’échardes à l’encolure de l’espoir les nuages arrêtés ressassaient des douleurs guimauves, celles qui ne savent pas tuer mais que l’on ne sait arracher à l’herbier du souvenir Il y avait du...

La moindre des semences ne parle pas de miracle. Elle le vit. Il en est de l’amour comme le blé qui lève. Nous sommes tous les membres d’un grand corps commun. Chaque geste se conjugue aux millions d’autres gestes, chaque fleur aux étoiles, chaque brin...

Laisse couler mes mains sur la rivière de ta peau. La plage est une messe d’écume, une église de sable. La mer est une cathédrale. La moindre vague est en prière. Chaque nid d’oiseau convoque les nuages. Les plus vieux arbres gardent des mains d’enfant....

Charlotte Delbo est un écrivain français née le 10 août 1913 à Vigneux-sur-Seine, ainée de quatre enfants. Son père est chef monteur. Elle adhère à la Jeunesse communiste en 1932, elle rencontre Georges Dudach en 1934, qu'elle épouse. Elle est l’assistante...

Quand nous posons les yeux sur les étoiles qui s'allument est-ce le ciel qui nous regarde? Quand nous posons les pieds sur la terre encore chaude sont-ce nos pas qui marchent où ceux du premier homme qui aperçut la mer? De mes pas de rocher je cherche...

Jeter des mots comme cela. Chercher la couleur des mots, un peu d’espoir dans les ombres, une étincelle dans la neige. Ramasser un peu du jour qui glisse sous la porte, un doigt de nuit sur le papier. Colorier les images et la beauté des mains. Écrire...

D’après le Cantique des Cantiques Yves Heurté propose une nouvelle restitution en français d'un des textes fondateurs de notre culture qui lui redonne tout son érotisme. Un texte fondateur mais trop souvent affaibli par des traducteurs qu'il semble parfois...

Abdallah Zrika est né en 1953 à Casablanca (Maroc) et passe son enfance dans le bidonville de Ben Msik. À l’âge de douze ans, il écrit ses premiers poèmes. En 1977, il publie lui-même Danse de la tête et de la rose dont le succès est prodigieux. Pour...

Les taxis pour la vie sont toujours à la traîne. Le corbillard, lui, arrive toujours à l’heure.