La montagne apprend à respirer, la mer à nager. Le marais apprend à regarder, à sentir, à toucher. Il m’a appris la vie cachée au-dedans d’elle, le secret des choses et la moiteur de l'intime. Derrière l’épais frou-frou des roseaux, sous l’odorante lactescence,...

Je connais un type Qui ne fait plus rien En attendant Que la terre explose. Il reste assis là A tirer la langue Aux passants pressés. Il dit qu’il s’en fout Qu’il a fait la guerre Ou qu’il la fera Alors tant qu’à faire Autant ne rien faire Et sans se...

Tu sèmes des tisons au milieu de la neige, le soleil du sud dans les étoiles du nord. Tu as des yeux qui s’ouvrent pour trouver la lumière, des ultrasons dans l’âme détectant l’infini, des éclairs de bonté accompagnant l’orage. Tu greffes dans la terre...

Lorsque le plâtrier épileptique eut enfin succombé sous les gravats qu'il avait lui-même entassés, les manches jetés après la cognée bourgeonnèrent. Les prisonniers pointèrent le nez au soupirail. Dans la cassure des barreaux brisés l’acier retrouva l’innocence...

La valeur intrinsèque d'un livre ne dépend pas de l'importance du sujet (sans quoi les théologiens l'emporteraient, et de loin), mais de la manière d'aborder l'accidentel et l'insignifiant, de maîtriser l'infime. Cioran

Parti pour ne plus revenir, j’ai trouvé le bout du monde à mon retour. J’ai retrouvé mon enfance où je l’avais laissée. L’infini est partout. Je voyage immobile sur la barque des mots. Je pars n’importe où à chaque bout de la phrase. Je construis des...

Né à « COARAZE-en poésie. Il perd sa mère à l’âge de 14 ans. Dès 1950, étudiant en philosophie, crée le Club des Jeunes qui devient très rapidement un lieu de vie pour les poètes, les écrivains, les peintres et tous ceux qui s’intéressent à la création...

Les cerisiers, vieux chiens mouillés, traînent leurs bosses entre les gouttes froides. Au fond du ciel quelqu’un s’essuie avec obstination les pieds sur la lumière. Le temps patiente derrière les vitres. Les flaques naissent, milliers de minuscules mondes...

Trop peu de dire que les gardes-barrières laissent filer l’éternité qui berce notre planète orange Trop peu de dire qu’il est des villes qui s’en vont comme des oiseaux pour ne plus revenir Trop peu de dire qu’il n’y a plus de forêts en marche Dans le...

Quand j’écris, je me transforme en ronces, en ruisseau, en musique. Le vent transporte mes voyelles comme des grains de pollen. Mon corps se métamorphose en lotus. Je monte des escaliers interminables, des marches de nuages. Je me croise parfois entre...