Le quarante-quatrième opus de Microbe est à l’impression. Sous-titré « Décollages, dépoèmes, désaphorimes… », il regroupe des textes sélectionnés par Paul Guiot et signésAnne Archet, Éric Dejaeger, Yvan Dusausoit, George Elliautou,Paul Guiot, Isabelle...

Je n’ai plus de visage mais les traits d’un stylo, le sang de l’encre dans les veines. Exilé clandestin sous mon scaphandre de peau, je me creuse un passage dans les déchets de la vie, quitte à passer tout droit. J’écris avec la peur, les bruits du silence,...

L’homme est un loup pour l’homme L’homme est une corde pour l’homme Ne te laisse pas engouffrer Ne te laisse pas serrer L’homme est une pelle pour l’homme L’homme est un traître pour l’homme Ne te laisse pas anéantir Ne te laisse pas trahir L’homme est...

Les murs que l'on ne peut toucher font les pires prisons.

Un cimetière de tondeuses. installation: Yves Auclair photo: Stéphanie Bellet

Tout craque de partout, le feu, le froid, le vent. Le quotidien, c’est la violence organisée. La mer n’est plus qu’un dépotoir. Les poissons plongent vers le fond. La terre n’est plus qu’un terrain vague. Les oiseaux montent vers le ciel, abandonnant...

«Il n’y aura ni culture ni identité canadienne tant et aussi longtemps que les Canadiens n’assumeront pas l’héritage aborigène. Personne d’autre au Canada ne représente mieux que les Métis la fusion du vieux continent et du Nouveau Monde.» Harry Daniel,...

autour de moi à tout moment des drames se jouent qui tournent à la comédie des contes de fées finissent en cauchemars les scénarios s’entremêlent jusqu’à la distorsion des routes sur la même planète au concert des nations si les chefs d’orchestre ont...

l'haleine chargée de kir royal ils parlent de la dimension heideggerienne de l'amitié entre René Char et Albert Camus et me prend l'envie de roter en hommage aux grands poètes Thomas Vinau

Il n’y a pas de mot précis pour nommer les mots. Ils sont nommés par les choses qu’ils disent. Le blanc entre les mots n’est jamais du silence. C’est un espace par où passe la vie. Il y a longtemps que mes phrases ont perdu leurs pantoufles. Elles saignent...