Ils sont toujours là à shiner leurs médailles entre les paradis fiscaux et les camps de réfugiés, à louer des berceaux en même temps qu'un cercueil. Ils sont toujours là à vendre leurs poisons, à faire la morale, à nous dire quoi faire, à nous dire qui...

Bien avant l'autoroute et les postes à péages, je m'arrête au cerveau faire le plein de sens. Les i en viennent aux points. Les y sémaphorent. Les e muets se taisent. Les virgules donnent le change. Quelques oiseaux se posent sur la barre des t. Les a,...

Lorsque l'épouvantail baisse les bras, les oiseaux applaudissent. Ils dansent autour de lui quand il chante avec eux.

Florence Noël vient d'enregistrer une émission sur France-Culture : lecture de ses textes, réflexions, références... L'émission sera diffusée en septembre. Le récit par Flo sur l'auberge de Ragueneau .

Soixante ans de raccommodements déraisonnables entre le désir et la raison, entre la Quête et le Quêteux, dans ce tissu de gens au vouloir velours. Dichotomie apaisante sur un sujet clairement grisonnant. Bonjour la peur, mon leurre est arrivé et beurré...

(...) Purgatoire abattoir que ton monde, ô déesse des échanges véreux et de l'extermination programmée, où des milliards de personnes humaines ( ou encore officiellement tenues pour telles) sont chaque jour passées au presssoir. Les mêmes, depuis la nuit...

Un brin d'herbe tressaille et s'entortille dans mes mots. Se mêlant aux virgules, sa fragile apparence forme déjà la phrase. On peut entendre les pas furtifs de la pluie sur le papier, le crissement des cigales quand on tourne la page, le vent dresser...

L'argent va à l'argent comme la vache au taureau quand il paît tranquille dans son pré cachant bien ses glandes et son faux air d'inséminateur artificiel. L'argent va à l'argent dans la ligne directe des notaires actifs de droits imprescriptibles des...

...le chien était-il mon ami ? Ou simplement une âme ? Il se tenait contre notre haleine, craignant de nous perdre, toujours au plus près du remuement de nos humeurs. Le silence entre nous sans doute l'éprouvait-il comme les tranquilles craquements d'un...

Il suffit que Dieu meure pour faire des miracles. Les fantômes se décrochent des patères comme de grands manteaux découvrant leurs vertèbres. Lorsque les fleurs éclosent, le soleil bâtit des cathédrales au bout de chaque tige. Les insectes remontent les...