Un évènement original, festif et gratuit mettant en valeur les mots sous plusieurs formes par des prestations artistiques de lecture et des entrevues avec des créateurs. Le 22 septembre 2010 Dès 19 heures Au Looba Café 234 rue Hériat Drummondville 19.10...

Revue de poésie vive et dérivés Numéro 37 Oct. Nov. Déc. 2010 Le retour… peut-être pas éternel mais retour quand même. Après une pause estivale, la première depuis les 7 ans d’existence de la revue, il en fallait vraiment une, voici donc la rentrée avec...

La Commission Bastarache ne serait que ce cirque pitoyable dont a parlé Marc Bellemare, et la chose, bien que scandaleuse, pourrait être considérée comme un fait divers dans notre société : on en oublierait bien vite les tenants et les aboutissants. Mais...

L e ciel de l’homme est à hauteur du plancher. Des bouts d’enfance flottent dans les mots que j’écris, avec un côté Piaf, des vers de mirliton, des aphorismes rares. Je veux toucher les choses avec une langue mienne. Le temps nous précède et nous attend...

enfin cette ville aux rues sales et transversales aux trottoirs discontinus d'où la nuit aux prises avec sylves et lièvres et bêtes célestes suintant des murs de graffitis à cours de maux donc et ainsi je marche dans cette ville impossible avec un mal...

Les bouteilles se couchent L’écrivain Patrick Straram (1934-1988) est peu connu en France. Il fut, dans les années 70/80, l’une des figures marquantes de la contre-culture québécoise. Non seulement comme poète (auteur d’une douzaine de titres dont Irish...

Le soldat quand il ne bat pas la campagne doit sûrement battre sa compagne.

U n peloton de nuages fusille l’horizon de ses balles d’eau froide, une goutte pour le cœur, une autre pour la tête, un éclat dans la chair, un éclair dans les yeux. Un doigt de pluie caresse l’aube lunaire du lac offrant son ventre plat aux plumes des...

Des pourris c'est moi qui vous le dis regardez ces tronches ces gueules ces faciès Des espagnols des Italiens des Croates des Bulgares Des bougnoules Des sales nègres merdiques Il y en a même qui portent chapeau et cravate comme les bourgeois Des pourris...

L’histoire est un pré On a bien tout fauché On a bien tout tassé Au grenier de la mémoire Les granges se noient dans les blés Je ne veux rien oublier Les bras des ouvreurs de chemin La vaillance des chevaux Les maisons blanchies à la chaux La rivière...