Nous laissons nos empreintes. Sur les lèvres, dans les cheveux. Sur les corps et à l'orée des oreilles. Nous griffons parfois le sol, les murs, nos crânes garnis d'idées. Nous posons ça et là quelques indices, sur les photos, dans les souvenirs des autres....

À Fabienne, l'infini dans le regard, le vrai dans le silence. J'ai quitté le lieu le coeur couronné d'émotion, d'amitié et d'amour. On part plus libre quand on se sent aimé. J'ai aussi quitté le coeur amoureux. On part chaviré quand on aime. Le coeur...

D e la douleur à la douceur, il suffit d’un c qui écosse les joies pour colorer nos mains. Les fleurs, les animaux, les pierres se reflètent dans le berceau des bras. La salive du silence fait reluire les dents. Chaque pas est à l’image du monde. C’est...

Je n’entrerai jamais au fond de cette cage. Le merle gris parle du vent, et je cherche ton reflet dans ce jardin ou dans la ville .L’olivier est mouillé de cette fin d’automne, j’écris mon livre lent, désolé, comme un feu qui s’éteint. Je me suis accordé...

Pour certains, hier était jour de fête, pourtant, la joie n’avait pas l’éclat des bonheurs sans questions. L’étrange tintamarre des oubliés de la conscience et des laissés à la rue, ébréchait mes joies. Le bonheur m’est toujours difficile quand je sais...

Paul André est un poète belge d'expression picarde né à Bléharies près de Tournai. Il passe une enfance et une adolescence très enracinées. Il a enseigné un an en Tunisie, avant de déménager pour Blandain et enseigner à Tournai. Il est décédé le 21 novembre...

J ’ai fait le tour de ma bibliothèque. Tant de mots, si peu de pain. Il suffit pourtant d’un point pour agrandir le monde. Chaque détail de la nature travaille pour l’ensemble. Chez l’homme, avec l’invention du profit, chaque détail veut le tout. Si la...

À CEUX QUI Y CROIENT ENCORE** sous l’égide de maistre Alcofribas* et de Raffaele Simone** Aux liseurs de bon cuir Aux lectrices de bon cœur Aux fiers analphabètes ARGENT SALE Cette année seront tant éclipses d’argent -dès la moitié de chaque mois - que...

Il neige dans ses yeux. La cataracte du temps s'empare des chairs de son regard, la blancheur des jours heureux n'est que l'empreinte lente du feu de la vie qui s'en est allée ... Combien de bougies n'auront pas été soufflées. Novembre est triste. J'ai...

M a tête est pleine d’idées, de larmes, de poèmes, de mots en noir et blanc, d’aphorismes en couleur. Un chevreuil traverse la route à pas lent, se demandant pourquoi tous ces petits yeux rouges dans le cul des autos. Adossés contre une pierre, étiolés...