les doigts à fleur de vie la poussière de craie que l'on respire les doigts qui font marcher les mains sur cinq pattes bancales la poussière d'une écriture sur un tableau noir et on prend l'éponge on efface tout des doigts se lèvent vers un ciel de craie...

photo: Chtistiane Tremblay Le poète et écrivain engagé Yves Boisvert est décédé dimanche à 62 ans d'un cancer des poumons. Il était un des fondateurs du Festival international de la poésie de Trois-Rivières. Né à L'Avenir dans le Centre du Québec en 1950,...

À la façon qu’ont certains hommes de regarder la vie, on pressent déjà la poutre dans l’œil. Trop occupé par le jugement des autres, on n’apprend pas à se tenir debout. On fait la sourde oreille pour s’écouter parler. Les hommes qui s’oppriment finissent...

Stopper l’immonde Si vous avez cette revue entre les mains, c’est que nous aurons, une fois de plus, raté la fin du monde. C’est plutôt une bonne et non surprenante nouvelle, mais l’humanité a besoin de se faire peur, peut-être pour comprendre où est...

Ernest Pignon-Ernest a pris ses marques en extérieur. À l’air libre. Sur les façades. Les devantures. Les frontons. Ses marges de manœuvre s’ouvrent au cœur des villes. À hauteur d’homme. De balustre. De fournil. De fenêtre ou de soupirail. Il va de nuit...

Pas envie de grandir maman Me laisse pas partir Jouer à être grande Quitter mon univers Laisser vieillir mon coeur Mon âme rieuse à l'abandon Pas envie de grandir maman Ranger mes rêves au fond du tiroir Déguiser mes pensées naïves Si démasquée je suis...

Je dis rose, mais ce pourrait être vent, sable, boue, bœuf carottes, violoncelle, bruit de porte ou claquement de semelles de bois sur un carrelage ... le déclic est le même. C'est pour cette raison qu'il n'y a pas de différence profonde entre la vue...