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La souffrance des arbres

Le clocher se réveille avant moi. La ligne d’horizon continue de monter. Le bonjour des oiseaux s’envole d’un bosquet, défroissant la lumière. Le jardin rêve encore de fleurs inconnues. Les coups de feu, les épines et les clous sont remis à demain. En...

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Ils ont dit

Qu'est-ce que la vérité ? La vérité, dit l'homme intelligent, c'est la plus grande somme de notions exactes sur le plus grand nombre possible de choses. La vérité, dit le matérialiste, c'est ce que les choses sont, en dehors de toute intervention ou arrangement...

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Couple aux oiseaux

La grande chambre blanche en souvenirs d’enfance Pleine d’oiseaux de couleurs, qui vont, qui volent, qui chantent en mineur Autrefois peintre en bâtiment, c’est l’homme à la casquette, il ne peint plus que des oiseaux La grive, la tourterelle, ou le faisan...

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Dieu, le silence et moi

Dieu, le silence et moi

Jean-Michel Sananès sera sur le stand des Editions Chemins de Plume au Salon du Livre de Mouans-Sartoux (06), les 4, 5 et 6 octobre 2013 pour présenter son nouveau recueil de poésie : "Dieu, le silence et moi". Bâtiment A Littérature

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Les balcons du vingtième siècle

Avant les téléphones les balcons, on sortait et on faisait savoir. Ils étaient la soupape de la maison, les filles ne sortaient pas se promener sauf pour l’office, le dimanche. Mais elles étaient bien en vue sur leur balcon, un jeune homme passait, une...

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Ceux

Ceux qui veulent gagner ouvre les mains jusqu’à l’échec ceux qui ont peur de la vie ne pensent qu’à la mort ceux qui ont peur de tout s’enrôlent dans l’armée ceux qui n’ont peur de rien s’arrangent pour tout détruire ceux qui ont peur d’aimer se retrouvent...

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Le raisin des ours

Le raisin des ours

Des coquelicots veillent les blés. L'été active ses cisailles. Les hommes en bras de chemise balancent les andains. Il y aura du pain. Sous l'aride du jour, la terre solide, vivante jusque dans sa soif, porte ses tonnes de semences. La table est mise....

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Comme un phosphore éteint

Les nuages blessés descendent jusqu’aux larmes. Restent-ils encore des hommes parmi les hommes, des mots qui tapent du pied dans le ronron poétique, la voix d’un corps vivant sous les habits d’emprunt, un peu du bruit de l’âme dans les brumes cérébrales...

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