Tu es cette mère que j'ai perdue Mais comment croire que la mort avait pu t'emporter Dressée dans mon regard ou rôdant dans ma tête tu ne me quittais plus Pourtant tu étais l'absente Une absente si présente que forcément un jour ou l'autre tu allais apparaître...

C'est déjà un miracle que de vivre sur terre, pourquoi faut-il la polluer? Il y a une immense plaie au flanc du Mont Beloeil. On gratte la montagne pour en faire des routes. Il n'y a plus de grotte des fées. Il n'y a plus de nids de vipères, mais des...

l 'enfant que j'étais je le revois souvent entre les lignes des poèmes que j'écris il voudrait que je le suive parmi les hautes herbes mais dès que je relève la tête c'est déjà le vieil homme qui me sourit à travers la vitre de la fenêtre André Chene...

Je suis un homme floué. La mort, la maladie, ont sonné à ma porte. Je sens leur impatience et, très souvent, je la comprends. Je leur demande encore un petit, un peu, un petit peu de temps si précieux. Non pas pour faire l'âne devant les doctes assemblées....

Tous ces mots dont on avorte par rage, par colère ou dégoût, tous ces mots qui nous brisent de l’intérieur, sournoisement, sans éclats, sans rien laisser paraître sinon peut-être une soudaine matité du regard, une lenteur du geste, tous ces mots inquiétudes...

Les mots - je l'imagine souvent - sont de petites maisons, avec cave et grenier. Le sens commun séjourne au rez-de-chaussée, toujours prêt au commerce extérieur, de plain-pied avec autrui, ce passant qui n'est jamais un rêveur. Monter l'escalier dans...

Poème contre la gloire De nos nuits — il y en a De nos jours — et même de nos siècles — il y en a Mais soudain la GUERRE met les pieds sur la table et dessous le trafic d'influences commence à bouche-que-veux-tu le comique troupier et la glorieuse mégère...