E st-ce que l'écrivant est prêt à être seul ? Seul, sans retour d'ascenseur, sans réconfort de groupe, sans consolation d'écho, sans rallier la nébuleuse des rassurants effets miroirs ? Seul, dans l'intégrité de sa voix nue hésitant sur le chemin inconfortable....

Celui qui tient une arme ne tient pas la charrue. Celui qui tient la caisse ne tient pas ses promesses. Celui qui tient la porte n'est pas celui qui part.

A mon fils Louis, né le 14 juillet 2006 Le jour et la nuit ont changé d’horloge. Le temps de ma vie bat dans le tien. Ta vie à petits bruits. Tes soucis de lait. Ton front qui se plisse. Tes façons comiques de Bouddha sévère. Ton savoir, ta sagesse immense....

Donne à boire au désert. Donne soif à la pierre. Donne forme au désir. Donne la main à l'espoir et la chance au coureur, la douceur, la tendresse aux gens battus de larmes. Redonne à l'homme son enfance, ses racines à la planche, au masque ses grimaces,...

E lle est blanche. Elle est bleue. Elle s’insinue partout, la légèreté. Elle est toujours debout, la liberté. Ce sont des mots que j’aime. Le petit homme en moi refuse de se taire. Il en coûte cher de mourir à ceux qui vivent chichement. Je ne crains...

à André Laude J'ai repris la route des signes je réalise la prophétie sur la peau trouée du monde je ne suis plus seul au matin dans les bras du soleil sur la barque des reflets du fleuve j'ai ouvert le livre des feuillages ai découvert un alphabet d'oiseaux...

On vide les tiroirs dans la chambre du cœur. On laisse la porte ouverte au vent des souvenirs. Ni dedans ni dehors ni ici ni ailleurs ni pire ni meilleur ni vraiment le malheur ni vraiment le bonheur même les oiseaux finissent par tomber. Parmi les mots...

J'aime Paris pagaille, ce Paris fracturé par le chaos poétique des insurgés, ce Paris d'émeutiers. J'aime Paris pagaille aux berges inondées, avec ces amoureux qui ne trouvent plus de banc à leur divine attente et ne s'en remettent qu'à leurs désirs,...

je n'ai plus très envie de parler de raconter menu menu les ficelles qui emballent les jours les cadeaux qu'ils sont leur goût de miracle négligé au fait, vivre est la meilleure manière d'écrire mais je parle quand même imbue de pétillement grave aux...