La mémoire du monde, ce ne sont ni les mots ni les images, peut-être les odeurs. Je me souviens par les pores de la peau, les neurones et les nerfs, les muscles qui se bandent dans les push-up du silence. Ceux qui n'ont qu'un regard voient-ils de l'intérieur?...

Une femme étend son linge Elle connaît l’odeur des draps Que le vent déplie Au-dessus d’un lit d’herbe Et de fleurs de lin Elle songe à un bouquet de romarin À l’heure où les bruants Enfantent dans le foin Christiane Loubier

Quand les poètes sous les ponts se remettent à chanter à quatre heures du matin, certains mots de misère ressemblent au paradis. Ils accompagnent les matous qui se griffent entre eux, les chats de gouttières, les chiens errants. La bouche du paysage rêve...

Le même vent qui couche les roseaux soulève des tempêtes. La même pluie se mêle à la terre. Le même poing s'ouvre ou se ferme selon qu'il sème ou non. La même neige s'enflamme selon qu'on s'aime ou non. Nous sommes locataires dans la maison des plantes,...

L e ciel noue ses nattes et les effiloche. Il faudrait que la pluie tombe drue, qu'elle casse la voûte brûlante. Des rus fissurés ont bu toutes leurs eaux. Les portes des cabanes gémissent quand on les pousse. Les alpages jaunissent aux épaules des terres....

photo: Jacques Desmarais Lac Proust Juillet s'en ira sans faire de bruit à la recherche de son passage au fil des jours perdus, il est 20 h 40, le vert forêt migre au noir sur fond rose et tendre violet gris qui vocalise devant le miroir en attendant...

Plus on avance en âge plus on recule en rêve. Moins on sait où l’on va plus vite on y arrive. J’ai pris le rêve en stop. Il m’a laissé en plan sur le bord du réel. Je vis sur le B.S. où le pain rapetisse plus vite que le jour, où le train qui part ne...

Même celui qui reste tolérant en face des salariés journalistiques du mensonge et qui accerpte de considérer toutes les saloperies commises par les officieux du gouvernement et du capitalisme comme un droit sacré, doit être mis en colère par l'hypocrisie...