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Sur l'hiver

S ur l'hiver, la terre écrit des lignes rouge sang, des labours de veines brunes, des chairs retournées nourrissant les oiseaux. La nuit gèle, raide dans ses bottines. Des étoiles veillent un marbre noir. Parfois, quelque souffle furtif fait cliqueter...

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Leur âme

Certains l'expédient aux quatre coins du monde dans une enveloppe sans adresse, une bouteille à la mer, sur un radeau de fortune, à la patte d'un pigeon, sur un avion de papier. Certains la jettent avec leur ombre au fond des caniveaux, croient la manger...

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Ne plus toucher à rien

L es hommes sont les pires écoliers de la vie. Les plantes et les bêtes arrivent les premiers. Les racines des arbres m'enseignent beaucoup plus que les racines carrées. Il n'est pas toujours facile d'écrire ou de vivre, pas plus facile d'effacer ou de...

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Au fond de cette cage

Je n’entrerai jamais au fond de cette cage. Le merle gris parle du vent, et je cherche ton reflet dans ce jardin ou dans la ville. L’olivier est mouillé de cette fin d’automne, j’écris mon livre lent, désolé, comme un feu qui s’éteint. Je me suis accordé...

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Une force

L'hiver serre ses jointures blanches. Des oiseaux de froid traquent les miettes. Le silence crisse. Ne parle pas ma peur. Il n'y a rien à dire qui ne soit déjà dit. C'est le Bout de l'An, l'épingle à cheveux d'une année vieille quittant ses vieux éclats,...

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Avec le temps

Passent les ans et les chansons Dans la ritournelle des mémoires Et encore, encore je suis là À scruter ce miroir sans tain Où s'embusque mon passé Je me cherche Encore je suis là En quête d'anciennes lumières Pauvre de désespérance Riche de mon espérance...

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La poésie

La poésie est un soleil que je n'ai jamais regardé que de biais. Cela n'empêche pas ses rayons de me réchauffer. Et quelques ombres de m'apparaître dans le contre-jour. Gérard Larnac

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