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Mordre dans la chair

T out petit, je construisais des cabanes dans les bois. Ma vraie vie était là. Je continue avec un bout de crayon. J’habite entre deux pages. J’habite les ravins, les abîmes, les phrases. La force de l’être est plus belle que celle de l’avoir. Sans rêve,...

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Vis maintenant

Il meurt lentementcelui qui ne voyage pas,celui qui ne lit pas,celui qui n'écoute pas de musique,celui qui ne sait pas trouvergrâce à ses yeux. Il meurt lentementcelui qui détruit son amour-propre,celui qui ne se laisse jamais aider. Il meurt lentementcelui...

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Été

O n entend le ciel armer ses fusils et les cuivres du soleil martèlent les heures jusqu'au blanc des façades. C'est encore le temps des cerises dans les rires de mémoire quand déjà, gorge dure tendue, la terre craquelle sous la charge d'été. Un plomb...

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Comme une feuille au vent

Il y en a qui vivent avec les yeux fermés à clef, le cœur vidé de ses meubles, les bras fermés aux autres, les deux pieds dans les plats. Mes souliers sont usés à tant chercher la route et mes poches trouées par les clous des poèmes. J’avance ligne à...

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Temps sec

Il te brûle le désert L’éclat de la solitude Si dur si sec À quoi ça sert le désert C’est là où retombe Toute la poussière du monde Christiane Loubier

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Dans le vide

Dans le vide

Il m’avait dit : dans six mois c’en sera fini de moi et de mon cancer. Il voulait que j’aille le voir dans sa montagne, là-bas. Il voulait me donner ses livres avant le grand voyage. Passant par là il y a peu, j’ai appelé, voulant m’arrêter, mais ce jour-là,...

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