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Une devise sans pays

D ans la tête des vieux, le sang des soldats morts tache encore les bas bleus des lavandes. Recherchant la tendresse, je la trouve parfois au milieu des ordures et chez les chiens sans maître. Qui s'approche du cœur quand je dors la nuit? À qui est l'ombre...

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Sans toi

Sans toi J'écris comme on perd son sang Comme on signe une traite Dans la maison des morts Comme un soir égaré Qui lance ses tracts Au coin des avenues. Il se fait tard peut-être Là où tu es Ou trop tôt. Chez nous, La neige est venue vite La nuit Comme...

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Nouveaux Délits

Nouveaux Délits

Allez encore un ancien édito estival, et je rappelle que les 40 premiers éditos ont été regroupés avec une illustration par édito dans Nouveaux Délits et les 40 éditos < qu'on peut commander à tous moments (10 euros, port offert) * Juillet 2006 * De licence...

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Les chemins perdus

Je ne suis plus là. Je ne suis pas où vous croyez. Nombre dissous parmi les nombres, j’ai perdu ma trace. J’ai traversé la route. Je suis là-bas. J’ai crevé l’écho, l’écho même de l’écho. Je suis dans l’invisible. Les mots ont pris la forme de mon corps....

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Un instant

La vie court à la mort avec les pieds des hommes. Elle s'ouvre à l'infini avec la peau des fruits. Si je n'abdique pas, c'est à cause d'un loup, d'une abeille, d'un mot, d'une vague odeur de menthe, des sentiers d'herbe verte qui prolongent mes jambes....

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My buddy

My buddy

He would call me late in the night from somewhere on the road, a ghost town in Texas, a rest stop near Pittsburgh, or from Santa Fe, where he was parked in the desert, listening to the coyotes howling. But most often he would call from his place in Kentucky,...

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La limite

Les mots sont foule contenue. De celle qui écrit, ils disent plus qu’elle ne sait. La limite humaine, son option à corrompre les sens d’exister, affecte plus sûrement le bonheur que l’orage les fleurs du jardin. Reste l’exercice de vigilance, rincer,...

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