à voir

Chaque homme est la réponse à sa propre question.

L es gens de mon village n'ont pas de pieds, mais des pneus, de l'huile à vidange au lieu du sang, une soupape à moteur à la place d'un cerveau. Même les fraises y ont un goût de pétrole. La culture reste en panne au fond d'un vieux garage entre un licol...

L’arbre ne voyage pas Il pousse Il se soucie peu Du tendre de son aubier Il ne pense pas Aux blessures de ses bras Il monte Il se hisse à la hauteur De son ciel en couleur Comme nous ne lui ressemblons pas Chaque cicatrice nous replie Dans nos plis sous...

Quand un enfant blessé se prend pour un navire et regarde la mer de son lit de poussière quand le filin des jours vous glisse entre les doigts quand le vent tient ouverts même les yeux des morts quand les pierres se détachent de nos années perdues quand...

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I l y a longtemps que l'homme écrit. Il couche tout sur du vélin. Il n'accepte pas le temps qui brise tout. Il consigne ses actes comme on allume une chandelle au milieu de la nuit. Il relate ses joies, ses tristesses, ses batailles, ses amours. Il glane...

30 ans après son départ, sa voix habite encore des lieux, des coeurs et des consciences. Mais qui s’en souvient ? Qui se souvient de Patrick Straram ? Dans les dix premières années après mon arrivée au Québec en 1982, j’ai eu l’honneur et le privilège...

à Jorge Rivelli, Il est où ce foutu poème, je le cherche entre les pages chiffonnées et jaunies du livre de ma vie et je n'arrive pas à mettre la main dessus. Il me fuit pour s'écrire et son rythme infernal me fait mal, je n'arrive pas à le suivre. Un...

Je suis né d’une erreur du vent et de la mer c’est pourquoi j’ai vécu au rythme des marées entre les hommes et dieu je n’ai pas pu choisir poisson-lune égaré sur un trottoir vitreux je n’ai fait que passer sans pouvoir respirer Je suis né d’une erreur...