À la télévision, à la radio, sur les journaux, on parle surtout pour ne rien dire. On bichonne son moi au son des tiroirs-caisses. Jusqu’à preuve du pareil, on coupe les petits doigts qui cherchent l’infini. Il y a des mots dont on a peur, l’éternité,...

cèdre tilleul merisier des cordes de bois qui flottaient sur les rivières aux cordes tendues sur le bois des guitares des voies navigables à la navigation en ligne aulne érable palissandre de la musique des forêts à celle des villes des accords les plus...

Le grand drame des solitaires, c'est qu'ils s'arrangent toujours pour ne pas être seuls. Si l'on pouvait se mettre au ras de tout'nu et partir loin, sans un, qu'un peu de cette chaleur maternelle qui est tout ce qui leur reste aux bonnes femmes… Un jour,...

L'indifférence collée aux murs, aux cœurs, aux regards, maintient la ville dans ses indigences. Les rues toussent leurs fumées, leurs misères, leurs gerçures. Les vitrines désinvoltes, racoleuses, débordent. Les illusions organisées collectent les pas...

Si j'osais, je t'appellerais Jacques et te demanderais, dis-moi, dis-moi Jacques, d’où vient cet entre cri et âme que, du bout de tes doigts, tu poses sur ta guitare ? D’où vient la blessure qui ce soir hantait tes mots ? Si je crains d'y répondre c'est...

Pour rendre hommage au grand poète Yves Préfontaine (1er février 1937- 31 mars 2019), voici un extrait d'un long entretien avec Gérald Gaudet réalisé en 2016 et paru dans le numéro 84 d'Exit. Notez qu'Yves était près des plus jeunes poètes pour lesquels...

Il y a ceux qui ont du cœur au ventre Et ceux qui ont du ventre et pas de cœur Ceux qui ont un cœur d’artichaut Mais de cœur pour personne Il y a ceux qui ont la main sur le cœur Mais le portefeuille trop loin du cœur Il y a ceux qui ont le cœur à l’ouvrage...

Je vois aveugle je vois maintenant l'essence des clartés très proches d'un dieu. Je vois comme entre deux astres la giration profonde des courbes et des fables. Splendeur sans nom. Tant de lumière se dissout dans mon corps et mes paumes ouvertes frissonnent...

Passage en douce Je songe à ma femme qui est parmi les fruits, les plantes, les oiseaux. Je me réveille à peine et je la sens présente. Je la dispute aux feuilles, aux abeilles, à la neige. Ses bras sont un ruisseau où je plonge mes doigts. La rosée tendrement...

Il faut écrire éthique, préférer l’émotion au fignolage. La virgule peut se défendre elle-même. Je ne veux pas de mots prisonniers de leur encre ni de la novpoésie. Je veux des phrases sans barreaux, boire à la fois la pluie à la petite cuillère, enterrer...