il peut pleuvoir des clous, dru et acéré, pleuvoir toutes dents dehors, exiguëment, surpiquer chaque silhouette avec cette volonté obtuse de la machine sans âme, pleuvoir avec la conscience de l'orfèvre martelant l'argent pour la châsse, il peut pleuvoir,...

L'air brûle rouge. Les oiseaux se sont tus. Les clochers égrènent leurs heures de plomb. Les rus ont la gorge sèche et des gerçures dans la soif. Partout l'incandescent soleil du Midi enflamme la terre aride. Au zénith plus bleu que l'imagination, sous...

Nous avons grand désir De regarder le Jour, Un jour vertical, joyeux, Qui nous ramène à la source. Mais nul ne peut sans ailes Arriver tout droit à ce qui est Tout proche et le saisir Et venir sur l'autre versant. Orienté vers l'origine, attiré Par la...