les mots de la vie
bonne fête emily dickinson: emily voit le ciel tourner sur lui-même comme un couvercle de pot de confitures aux bleuets le bleu coule le long de ses bras et sur sa poitrine jusque dans la petite boîte de son coeur et plus tard elle écrira des poèmes qu'elle...
Le ciel est aussi mobile que la mer avec ses nuages qui passent, ses blizzards cotonneux, ses vents liquides. La terre est couverte de sable ou de neige, assoiffée ou repue. Les épines du vent égratignent les montagnes, balafrent l'horizon, écorcent les...
Je m’agite dans un trou de silence. Quand les mots glissent sur les cordes vocales, le crochet des cédilles en ramène des phrases. Chaque printemps reviennent les squelettes d’oiseaux morts, la poussière sur les épaules des manteaux, le rhume des foins...
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Un enrobage différent, un nouveau style incarné, une proposition qui peut surprendre mais toujours la même passion, la même voix qui touche le cœur. Un regard sur sa vie et sur celle d'un grand nombre de ses contemporains.
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Il est des enfants qui naissent si vieux qu'aux premières violences ils savent. Il ne leur faudra rien exiger de l'impossible. Si vieux qu'ils sont fils du tumulte et des larmes des mères, des hurlements du père. Si vieux qu'ils savent tout de la soupe...
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Mon loup n’avait plus de dents, mais il ne bêlait pas. Il se rongeait la patte prise au piège des hommes. Il pourchassa longtemps les gibiers de potence. C’est avec ses hurlements que j’écris, son alphabet sauvage, ses mots de poil et d’os, sa ponctuation...
