Ta main, là (France)
Les mains rêvent, et glissent
sur la peau,
dans la glaise, la boue de l'eau,
malaxent pâte et farine, affinent
la poussière du pollen, lissent
ou marbrent les veines du bois
dont elles émergent, doigts captifs
qui volettent dans la matière,
à l'étroit.
Et rêvent aussi avec leurs rêves,
dessinent les souvenirs, les désirs
à vif,
la forme d'une flamme avant
qu'elle meure ou naisse,
sculpte les rires
d'une âme en fête,
les nuances de la nuit qui s'achève,
les stries de la pensée, le profil du vent,
caresse cette lumière dont la chair
est faite,
ouvrent leurs palmes, et donnent
après le pain les paumes
qui rayonnent.
Jean Mambrino