Lafreniere&poesie
Salut à tous je ne suis pas présentable paraît-il. J'habite avec un loup, c'est vous dire. Chez moi il y a des vaches qui volent, des pierres qui pondent, des oiseaux que l’on trait et les montagnes de roches voyagent en camion. Ailleurs je ne sais plus trop bien si les trains partent à l'heure, si les chenilles chantent ou font du pouce. Quand il pleut, les arbres explosent en silence. Je n'ai qu'un bac en rues, en trottoirs, en tavernes, un doctorat d'espoir. J'ai pris les mots où ils étaient, dans la bouche et la rue, loin des grammaires, des dictionnaires et des académies. J'ai appris à écrire dans les tavernes et les restaurants cheap, sur le skaï des minounes et les toilettes de gare. J’élève des poules pour pondre des poèmes. Et même des lapins dont je me sers des oreilles pour capter la parole. J’écris à grandes pelletées de phrases qui font un bruit de terre en tombant. J'écris au fil à plomb. Je me nourris de terre, de pollen, de cailloux. Je ramasse les virgules dans les armoires aux feuilles et l'eau blanche des songes dans la paume des rochers. Je mange les pépins pour renaître en pommier. Je trace l'étoile du Berger dans la laine encore fraîche. J'arrache les larmes au cimetière, les minutes à l'horloge. Je promène un jardin au bout d'un baluchon. Ce matin je me suis posté pour aller vous rejoindre. Je serai dans l'enveloppe. La boîte à malle s'est perdue. Le facteur s'est pendu. La postière est enceinte et ce n'est pas de moi. J’ai toujours écrit sans savoir comment ni pourquoi. Je continue pour les mêmes raisons.
jean-marc la frenière
La ville portait son bleu
En habit de lumière
Le doigt dressé d'une cathédrale
Montrait un rêve que personne ne voyait
Les rues saignaient du sang
Des
Feuilles d'automne
Si vous allez à Trois-Rivières
Dites à la poésie combien je l'ai fêtée
Dites aussi au fleuve
Que ses mots m'ont ému
Et si je n'ai pas répondu
A l'oiseau qu'il m'a tendu
C'est que je reviendrai
Pour baiser ses paupières
Tant de gens m'ont aimé
Au creux de leurs oreilles
Que je suis devenu
Un poème d'amour
Une goutte de soleil
Au refrain du Zénob
Tant de femmes m'ont bercé
Au creux de leur voyage
Que j'ai voulu renaître
Grain de pollen ou feuille d'érable
Mouette de passage
Je n'étais que l'amant solitaire
Brûlé par l'automne
Au boucan des mots libres
Ernest Pépin
Trois-Rivières (Québec)
Le 7 octobre 2006
A 2 heures 20
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pour m'écrire:
jmlafreniere@netscape.ca
merci aux 176 000 visiteurs
Une permission serait appréciée
pour utiliser mes textes.
Bibliographie:
Pour en finir avec la mort, Légitime démence, 1990
L'Autre versant, Chemins de plume, 2005
La nuit des gueux, collectif, La plume libre, 2006
Photomaton, collectif, En.ligne.Édition, 2006
Parce que, Chemins de plume, 2007
en revue:
NOUVEAUX DÉLITS (France)
MICROBE (Belgique)
POINT BARRE (Ile Maurice)
LES VOLEURS DE FEU (Bretagne)
à paraître:
Un violon de papier
Écrire est une façon d'aimer
Pourquoi pas ?
Un briquet dans la neige
La poésie rend la vie sur terre plus belle, moins éphémère et moins misérable. La guerre, lutte
collective, relève de l’esprit de troupeau et fait régresser l’homme vers la barbarie et l’inhumanité. Adonis
Depuis Auschwitz, la question centrale devrait être : que faut-il ajouter à la culture pour qu'elle devienne conscience ? Gérard Larnac
photos: michel mallet
malletm2000@yahoo.ca
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