Les lilas vont mourir (France)
Au fond des yeux
masques de carnaval,
prunes vertes,
manège enchanté.
Dans le noisetier
une corneille s'est posée.
Au rouet d'âge tendre
le chanvre s'est rompu,
les lilas vont mourir.
La robe rouge, écorchée,
ne veut plus gambader.
Les gestes, pliés,
dorment dans les livres.
Le jardin grappille
ses dernières groseilles.
Au bord des lèvres
un sentier s'est perdu.
Une vieille pluie
a rouillé
la girouette des cyprès
et les jouets suffoquent
de n'être plus touchés.
Le ciel s'éloigne,
privé d'éclaircie.
Partout
s'allument des cris.