Il reste... (France)

Publié le par la freniere

Il reste la pluie nue sur les pavés,

nue sur les mains, nue sur les larmes.

Il reste les femmes qu'on a aimées d'un seul regard

et qui passent avec un visage sans réponse.


Chaque foulée dont je marque les chemins

ferme une tombe qui n'est pas la mienne.

Mais le temps est proche où, les lèvres sèches de boue,

je perdrai pied sous le pont trop haut du ciel.


Ma vie n'aura même pas eu l'éclat rapide

de la rosée prise un instant dans le soleil

et l'espace se souviendra d'elle comme d'un souffle

qui faisait remuer ma bouche comme une feuille.


De mon corps dispersé il lèvera des plantes

qui auront un peu de mon regard sur leurs pousses.

Personne ne saura que je revis en elle

seul comme la dernière flaque portée par la terre.


Lucien Becker



Publié dans Poésie du monde

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