Aucun
Traversée par le cri, sa clameur s'arrête à ma bouche. Rien ne sera dit ou entendu. Rien d'autre que ce vent de paille dans la fournaise du dedans. Craquement, flocon, souffle, ces choses de peu donnent la mesure de la démesure. Dans la faille, ma brisure, je ne bouge pas, les mains tenues aux rebords. Je n'irai pas ouvrir la cage au merle, pourtant j'avais promis. Humble et lasse, la pensée effraie quand elle s'affaisse. Le spectacle ne commencera pas par les mots rouges, ni aucun autre mot. La scène est vide.
Ile Eniger - La maison dans les airs - (à paraître)