De lumières d'herbes

LaFreniere&poesie

photo: Michel Mallet

Salut à tous ! Je ne suis pas présentable, paraît-il. J'ai habité treize ans avec un loup, c'est vous dire. Chez moi il y a des vaches qui volent, des pierres qui pondent, des oiseaux que l’on trait et les montagnes de roches voyagent en camion. Ailleurs je ne sais plus trop bien si les trains partent à l'heure, si les chenilles chantent ou font du pouce. Quand il pleut, les arbres explosent en silence.Je n'ai qu'un bac en rues, en trottoirs, en tavernes, un doctorat d'espoir. J'ai pris les mots où ils étaient, dans la bouche et la rue, loin des grammaires, des dictionnaires et des académies. J'ai appris à écrire dans les tavernes et les restaurants cheap, sur le skaï des minounes et les toilettes de gare. J’élève des poules pour pondre des poèmes. Et même des lapins dont je me sers des oreilles pour capter la parole. J’écris à grandes pelletées de phrases qui font un bruit de terre en tombant. J'écris au fil à plomb. Je me nourris de terre, de pollen, de cailloux. Je ramasse les virgules dans les armoires aux feuilles et l'eau blanche des songes dans la paume des rochers. Je mange les pépins pour renaître en pommier. Je trace l'étoile du Berger dans la laine encore fraîche. J'arrache les larmes au cimetière, les minutes à l'horloge. Je promène un jardin au bout d'un baluchon.Ce matin je me suis posté pour aller vous rejoindre. Je serai dans l'enveloppe. La boîte à malle s'est perdue. Le facteur s'est pendu. La postière est enceinte et ce n'est pas de moi. J’ai toujours écrit sans savoir comment ni pourquoi. Je continue pour les mêmes raisons.

Jean-Marc La Frenière

Vendredi 13 janvier 2012 5 13 /01 /Jan /2012 15:26

De lumières d'herbes

C'est un pays qui m'a touchée. De ses accents de terres à ses voix de poètes. Des eaux du St Laurent à ses montagnes rondes. De ses cordes de bois à ses maisons ouvertes. De sa simplicité à sa grandeur sereine. C'est un pays qui m'a marquée. De ses longues routes longues à ses forêts à sucre. De ses bras de neige à ses pattes d'ours. De ses vieilles histoires à ses jeunes rêves. De ses rouges voix à ses airs anciens. Sa musique partout. Un pays de longs froids, de grandes résistances. Un pays de lumières d'herbes. Un pays qui m'a gardée.

Ile Eniger - Le raisin des ours (à paraître)