En peau d'ours mal léché
Quand le pays me manque,
je sors une plume de mon chapeau
une plume d'Indien ou de harfang,
des mots glanés à la va vite
dans les tiroirs du terroir.
J’arrache la feuille d’un drapeau
pour y mettre des lys.
J’en ai assez des I love you.
Je préfère aimer en Algonguin,
en Québécois, en tabarnak
et en peau d’ours mal léché.
Quand on est né dans les moustiques,
on se fait de la couenne avec le rêve.
On fait son beurre avec du miel.
Faire du gros lard m’intéresse pas,
faire des bidous, faire du gros foin,
du gros bacon encore bien moins.
On n’est pas né pour un petit pain
quand on vit pour aimer.