Il n'y a plus de saints

À Jean Le Mauve

Je regarde le jardin par la fenêtre il est tout ruiné

je ne le fais pas depuis que Jean est parti c’est son

domaine

avant j’aime bien le regarder quand il bêche ou

alors il enlève les mauvaises herbes il plante j’aime

bien les mottes de terre qu’il sépare entre ses doigts

pour moi Jean c’est son jardin il y rêve il y retrouve

la paix

des fois il peut rester sans bouger jusqu’à ce qu’un

oiseau se perche sur son épaule

il sait parler aux oiseaux je crois qu’il connaît plus

le langage des oiseaux que celui des hommes comme

saint françois c’est le saint qu’il préfère le petit

pauvre ils se ressemblent

Jean connaît plein d’histoires de saints comme

blaise cendrars

souvent il m’en raconte il y a celle qui s’élève si

haut dans les airs que les petites sœurs en bas ne

la voient plus aussi celui vole à reculons

du coup j’en mets à la fin des petits livres que

j’imprime pour lui faire plaisir

ça c’était avant

maintenant je ne fais plus de petits livres et le

jardin s’en va

Christine Brisset Le Mauve