Il n'y a plus de saints
À Jean Le Mauve
Je regarde le jardin par la fenêtre il est tout ruiné
je ne le fais pas depuis que Jean est parti c’est son
domaine
avant j’aime bien le regarder quand il bêche ou
alors il enlève les mauvaises herbes il plante j’aime
bien les mottes de terre qu’il sépare entre ses doigts
pour moi Jean c’est son jardin il y rêve il y retrouve
la paix
des fois il peut rester sans bouger jusqu’à ce qu’un
oiseau se perche sur son épaule
il sait parler aux oiseaux je crois qu’il connaît plus
le langage des oiseaux que celui des hommes comme
saint françois c’est le saint qu’il préfère le petit
pauvre ils se ressemblent
Jean connaît plein d’histoires de saints comme
blaise cendrars
souvent il m’en raconte il y a celle qui s’élève si
haut dans les airs que les petites sœurs en bas ne
la voient plus aussi celui vole à reculons
du coup j’en mets à la fin des petits livres que
j’imprime pour lui faire plaisir
ça c’était avant
maintenant je ne fais plus de petits livres et le
jardin s’en va
Christine Brisset Le Mauve