La déréalité ?

Imaginez-vous poète pleurant ailleurs que dans sa poésie ?  
L'imaginez-vous pleurant en homme en tant qu'homme ? 
Pleurant de vraies larmes d'homme pas des images de larmes. 
Un poète lyrique en pleurs est-ce envisageable, cela ?  
Est-ce soutenable, dites un peu ? 
Un poète-homme adulte de 30 ans pleurant comme un petit enfant ? 
Pleurant comme le Petit Poucet qui aurait perdu sa route au milieu de la grande forêt ardennaise. 
Dont tous les troncs auraient été méthodiquement abattus. 
Déchiquetés en tous sens. 
Par une criminelle désinvolte famille d'ogres-bûcherons. 
Tous frères de hache. 
Cartel de mafieux-destructeurs-bousilleurs de longévité végétale. 
De saigneurs de sève. 
De trafiquants d'aubiers. 
Pour l'exemple. 
Pour qu'il soit légendairement dit. 
Pour la pure et simple transformation de la réalité en symbole. 
Des poètes de la guerre, eux ! 
Des poètes de la réalité sciemment sciée. 
De la réalité désarticulée par équarrissage. 
Comment l'appellera-t-on désormais ? 
La déréalité ? 
La décéréalité ? 
[...] 

Jacques Darras