La fascinante consumée
Nous n’applaudirons pas
l’harmonie de veaux d’or
et d’icône repeintes :
trop de morts sur le tas
Prophète en terre ceinte
je n’invoquerai
ni trompettes ni feux
ni les pluies tièdes :
ce n’est qu’un dieu
qui meurt
seul avec son secret
Et nos pays s’effacent
Nos yeux d’errance
pressentent d’autres vents
tandis que le soleil mûrit
nos quatre derniers chants
André Doms