Sur la touche
Rattrapée par les balles des souvenirs, les fragments de vie à implosion retardée, je ne peux plus courir, plus m'échapper, plus même me retenir aux piliers où s'agrippent les autres. Je suis sur un terrain mouvant, chaque pas pondéré. Autour de moi, les chapelets métalliques s'égrènent au gré des feux de circulation et partout des gens, marchant, courant, attendant à une intersection. J'ai été tous leurs visages qui affairés, qui détendus, qui tristes, qui tout animés de joie. Au-dessus, le ciel a cette teinte du neuf que ne démentent pas les gros bouillons de nuages gravides dans le rétroviseur. Je fais les mêmes gestes quotidiens, nécessaires mais désuets. Je sais pourquoi le choc qui m'a propulsée sur la berge du monde et je sais que si je replonge un jour dans son fleuve goulu, je ne pourrai plus m'y dissoudre.