surtout avec les appareils

flottant dans le vase d’urine bouillie

et les pansements gelés de l’hiver

sans fruits ni marinades.

on guérit pauvre de sa naissance,

mais surtout seul.

Je ne regrette pas l’isolement.

C’est une identité morale.

On ne meurt qu’entouré

de ceux qui n’y sont pas.

La solitude est toujours la faute des absents,

pour murmurer au chevet de personne.

Même les jours sont seuls,

pleurant dans les ruelles de gazoline,

les matins de nuits blanches immaculées

qui ne tacheront pas les draps

ni plus tard les mouchoirs.

Des vautours sont cloués

aux portes épaisses

de celles qui pleurent le long des jambes

les larmes de race prisonnière,

en criant que même les enfants ont peur

des ténèbres de leurs ventres,

encore trop innocents pour savoir

que la mort est le contraire de la solitude.

Je le sais, qu’on est seul,

comme de ne pas bander au Paradis

avec les panthères de fudge,

enfermées avec personne

dans les armoires de la garderie.

je partirai toujours mon char battu

dans l’aurore frileuse des granges glacées

où refroidit le sang

Une enfant en fin de chaleur

est née dans la porcherie,

elle ne sera jamais seule

comme ses sœurs disparues.