Samedi 24 mai 2008

Ils est un groupe


Je ne suis pas certaine du ciel bleu, ou gris, ou. Quand je l'écris il a déjà changé. Comment se fier au ciel ? Ou au stylo qui court ? Ou à moi qui attend ? Le sens s'échappe. Toujours le sens échappe. Un courant d'air et tombent les feuilles. Comment se fier à l'air ? Pourtant, les coins s'appliquent, rationnels, ils équerrent leurs raisons, chacun avec son araignée. Et l'édifice monte, monte. Ils, plantent des certitudes. Ils, parlent, parlent. Le mentalement sérieux. Ils, est bien pratique pour se rassurer. Ils, est un groupe qui s'agite et tressaute au bout de la longue corde des discours. As-tu vu, le ciel change ! Ils, me regardent. C'est qui celle-là ? -une île non colonisée ? Ils, se serrent entre eux, bien plus serres qu'eux. Pauvres oiseaux. Pendant ce temps, un moineau bâtit son nid. Sur ma page, il pousse les mots pour s'installer. Il chante. Chanter, c'est peut-être bien pour vivre. Qui sait ?

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Mardi 20 mai 2008

Je vous les donne


Ils croient leur vie plus importante que celle d'un moineau, leur esprit plus savant que la pierre. Ils rient de la pauvreté du rossignol. Ils courent. Vite esclaves, à la fabrique des fouets. Tendez les cous aux fers. Ceci, cela, encore, plus. Le manège tourne et tourne sur lui-même. Engins tueurs, ils orchestrent leurs jeux en massacres, légaux. La bonté meurt, confettis sur leurs bacchanales. Ils prennent, vident, avides. Ils pillent, possèdent, jouissent, vomissent. Leurs têtes aveugles au billot des plaisirs vont du sexe aux monnaies, du vouloir au profit. Et d'analyses en sécheresses, ils mangent le coeur et la mort des autres. Les mots ont mal d'être leur langue. Les mots se taisent. Les mots s'évadent. Ils quittent l'arène pour approcher la mer, son silence bruissant. Pour regarder le ciel, son pas immobile. Pour écouter l'air, son chant de traverse. Les mots abondent l'univers, mercient le soleil remonté chaque jour. Les mots apprennent l'amour. Ramènent l'amour. Terre ma Mère, et tes patiences d'arbres, tes couleurs parfumées, tes mains de pluies, ta nourriture simple. Terre, ma Mère, j'ai peu de mots, je te les donne. Ils vont lentement, comme les graines.


Ile Eniger       Poivre bleu

 

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Samedi 3 mai 2008

Le mensonge



Le mensonge est verbeux, il étouffe la clarté. Car le mensonge ne parle pas, il vomit pour que glisse la vie. Pourrissement stérile qui gangrène la langue, il joue ses cartes truquées dans un remugle d'artifices. Il détruit le regard, abat la loyauté, tranche la parole. Le mensonge est un égorgeur. Sur ses béquilles volées il séduit la confiance. Et la tue.

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Vendredi 2 mai 2008

Qui ?


Qui parle ?
Qui dialogue avec la page ?
Qui traverse le poignet jusqu'au ménage des doigts ?
Qui perfuse le texte et pourquoi ?
Qui préexiste et succède ?
Qui, du brin d'herbe ou de la pensée, est le plus juste ?
Quand j'écris le mot lumière, qui est-elle ?
La distance vers les étoiles est plus grande que les mots
Sur la feuille, mes mains sont muettes
Inutiles outils devant l'ampleur du champ.

Ile Eniger      Poivre bleu

 

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Mercredi 23 avril 2008

C'est


C'est un chemin de moi à moi, j'ai cru longtemps qu'il fallait quelqu'un d'autre.

C'est un printemps derrière
Des saisons d'usinage et des mains de fabrique
Des ablais pour le pain
L'abée qui porte l'eau vers sa dernière crue
Des mots qui suent, sifflotent
Buissonniers et solides
C'est le centre des joies sur les trois-quarts du fil
L'errance d'un temps qui sait prendre le sien
Une histoire d'hier encore aujourd'hui
La seconde séduite
La montagne vieille recouverte de ciel
Les pas de jeune chèvre
La veilleuse d'étoiles
Un pays
La plus petite terre y chante

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L'Autre versant, 2006

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Ed.Chemins de Plume 156, Corniche des Oliviers-V 30 - 06000 Nice

 

autres publications:
Pour en finir avec la mort, Légitime démence, 1990

La nuit des gueux, collectif, La Plume libre, 2006

Photomaton, collectif, En Ligne Éditions, 2006

 

 

 

 

 

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