Lundi 21 juillet 2008

L'argent va à l'argent comme la vache au taureau quand il paît tranquille dans son pré cachant bien ses glandes et son faux air d'inséminateur artificiel.
L'argent va à l'argent dans la ligne directe des notaires actifs de droits imprescriptibles des descendants de la grande descente en droite ligne au travers.
L'argent va à l'argent dans les mille replis de l'injuste connivence des vagues de nantis qui s'accrochent aux digues en béton armé.
L'argent va à l'argent en avançant les lèvres pour des baisers mortels emplis de boutons plus blancs que les poisons phalloïdes.
L'argent va à l'argent sans calculer le poids de pudeur requise par les tables de vaisselles d'or ou bivouaquent les requins du banquet partageur.
L'argent va à l'argent sans mettre sur ses fesses le slip de la décence ni cacher les perles de conscience qui partent une aune.
L'argent va à l'argent, en fûts, en pots, en barres, en tonneaux, en billets, en bas de laine, en coffres, en cassettes, en titres, en boucles, en colliers, en désespoir de cause, en pavillons, en immeubles, en hôtels, en champs, en prés, en paille, en cheptel, en maisons closes, en voiture, à pied, à cheval de course, en manade, en étalon, en carats, en ballon libre.
L'argent va à l'argent tous les moyens sont bons.


Jean-Pierre Lesieur


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Dimanche 20 juillet 2008

...le chien était-il mon ami ? Ou simplement une âme ? Il se tenait contre notre haleine, craignant de nous perdre, toujours au plus près du remuement de nos humeurs. Le silence entre nous sans doute l'éprouvait-il comme les tranquilles craquements d'un navire au mouillage, mais on ne larguait jamais les amarres. Plus que son collier qui marquait son appartenance son regard revendiquait sa fidélité, son regard de constante contrition nous dédiait les entrailles repues de toute son âme carnivore...

Gaston Puel      L'Âme errante, Le Dé bleu


 

 

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Vendredi 18 juillet 2008

mon petit
les anges
sont tous partis
se battre pour un autre ciel
tu ne voulais pas assez fort
ta vie
mon petit
il reste la grisaille des murs
comme des rêves en cendre
des escaliers pour nulle part
tu ne voulais pas assez fort
ma vie
mon petit
les anges sont repartis
ils vont attendre longtemps
avant de revenir
ils vont attendre
que nous ayons finis de mourir

Catrin Godin


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Mercredi 16 juillet 2008

J'ai appris à mentir au lit de mes parents
je sais disposer les corps creux en étoile
l'itinéraire tatoué au revers de ma main
disparaît à mesure que je ferme le poing


On ne rogne plus la queue des chiens parias
des jerricans remplis du souvenir du feu
on s'est fendu la voix à crier des pourquoi
qu'on nous laisse entre saints le silence
                                                        faute de mieux

Renaud Brébant

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Vendredi 11 juillet 2008

A quoi bon le flot
si les mains se referment ?

A quoi bon la demeure
s'il n'y a plus de chemin ?

Il te reste des loques,
des débris de lumière.

Il te reste les mots.

Même écorchés, ils étincellent.
Même entourés de dédain, ils rutilent.

Sevrée d'été,
du regard bienveillant
qui te pousse vers l'étendue,
tu sais
que tu peux t'appuyer
sur une syllabe,
embarquer sur le dos des voyelles.

Il s'agit d'écrire
comme coule le fleuve,
dans la juste mesure de soi.

Ecrire pour laver la nuit
de son interrogation,
rendre à l'arbre
sa présence muette.

Ecrire pour rejoindre
ce qui fuit,
ce qui surgit de l'éphémère.

Pour nous accompagner
au-delà de nous-mêmes.

Brigitte Broc


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en France:

Ed.Chemins de Plume 156, Corniche des Oliviers-V 30 - 06000 Nice

 

autres publications:
Pour en finir avec la mort, Légitime démence, 1990

La nuit des gueux, collectif, La Plume libre, 2006

Photomaton, collectif, En Ligne Éditions, 2006

 

 

 

 

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