les mots de la vie
Jetons d'absence Olga Katz, ma mère, juive polonaise, morte à Auschwitz. Parfois les sombres vents venus de Pologne, me ramènent l'odeur maternelle. Une odeur de peaux, de dents, de crânes, de tibias, d'omoplates carbonisés. Alors je pleure comme un enfant...
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(Se peut-il pourtant que le monde soit encore plus absurde sans Gotlib ?) Éric Chevillard Gotlieb s'éteint à lâge de 82 ans
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Fallait y aller compagnonTu pars à l'heure où le démon chasseoù le fusil pointe et le couteau tranchela conscience est au coffre Aucune chanson n'esquive la pointe des flèchespas une berceuse pour apaiser la peineles espérances sont closes J'ai entendu...
Terre de Nazim Terre d’Abdou Terre d’Abraham Terre de Paris, nue et blessée cité interdite aux vitrines reflétant la plus haute solitude. Une population bariolée de visages crispés broyée par l’étau des sueurs d’angoisse. Et l’engrenage des mots qui font...
L e temps laisse des miettes dans les craques du plancher, des bas dépareillés dans le fond des tiroirs, des éclats de lumière dans la poussière des choses, des traces de break sur le plancher des vaches, des fantômes qui jouent à la chaise musicale....
Du temps que j'étais une petite chenillej'allais à l'école à l'université Sur mon ardoise de complexesj'écrivais de mauvais poèmesd'amour et de philanthropie J'attendais patiemment le momentoù je serais un jourun papillon de l'invisible Achille Chavé...
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J’ai fouillé dans les craques du divan, sous les lits, derrière les meubles: on sait jamais. J’en ai profité pour passer la balayeuse, toute c’te poussière ramassée là, les poils de chiens, des pièces de casse-tête, des stylos. J’ai retourné les poches...
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