les mots de la vie
L e Capitaine Bonheur a perdu son costume. Il est trop lent. Il est trop las. Il est là sans savoir où il est. Il ne peut plus cacher les trous de balle qui saignent, les épines qui piquent, les cicatrices de l’âme, les brûlures du cœur. Même armé d’un...
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J’ai les yeux pleins d’abeilles à regarder les fleurs mais la ruche est minée comme les déserts du monde. Comment nommer les arbres ou boire l’eau du ciel quand les grains de l’espoir pourrissent dansd la terre ? Derrière le décor des ombres nous font...
Poème du 19 octobre 2006 Le titre évoque le poème et son poète à l’origine de cette page « Sans passeport ni monnaie » de Jean Marc La Frenière 10 ans après Nous sommes toujours reliés dans nos constellations Conjurant chacun à notre manière « le vent...
La terre, quand nous la quitterons, ne sera plus qu'une poubelle pourrie, survolée d'engins, de poutrelles On aura goudronné les mers, délité les plateaux Brûlé le vent Je la vois devant moi, présent ! Passer au passé des planètes Nos os y resteront collés,...
À Gérald Godin Par la grégousse et la picouille, par la souque et la noune, par la cantouque et la babiche, par la baboche et la batèche, par la poutine et la pitoune, par la snoutte et l’eau d’érable, par la garouine et le totem, par les guernouilles...
L a langue est mon pays natal. Je meurs et je revis à chaque bout de phrase. Du bois mort dans l’âtre fait revivre la flamme. Il suffit d’un seul mot pour ouvrir une porte. Il suffit d’un poème pour redonner courage. Il suffit d’un motif dans les limailles...
Je n’ai pas de frères de race, j’ai des frères de condition, des frères de fortune et d’infortune, de même fragilité, de même trouble et pareillement promis à la poussière et pareillement entêtés à servir si possible à quelque chose, à quelqu’un, même...
Vivent l'inachevé, la maison vide, la graine non germée, l'incertitude, le doute. L'espoir s'y répand entre les trous du vide pour préparer la vie ou réparer la mort. Jean-Marc La Frenière
Tristan ce n'est pas moi ce n'est plus moi ce n'est pas encore moi c'est un nom à venir un nom à rassembler en pain à rassembler en pierre un nom à convertir en peuple c'est la fin des poètes qui se sodomisent avec leurs droigts d'auteur dans les bourreau-cratie...
