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La plus haute expression

La strie jaune d'un glaïeul prolonge, dans un vase bleu, sa lumineuse transparence. Dans la pièce, on ne voit que l'image pure, qui dit la merveille. Son harmonie détachée du temps le porte pourtant dans son entièreté. Puissance sereine, pérenne même...

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Par une vitre inventée

Même en pleine accalmie, des mots sortent de ma tête et foutent le désordre au milieu du silence. Ils laissent des taches sur le parquet du cœur, des graffitis sur les poumons, des cicatrices un peu partout. Ils réveillent les poules avant l’heure du...

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Le portail gris-bleu

Souffle un vent gris sur les étangs avec des feuilles mortes et des oiseaux perdus Répétitions des jours Je n'aurais peut-être pas dû planter un bouleau tout près de ma fenêtre Une branche dorée griffe le toit Entre ses doigts l'automne me regarde Je...

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Paroles indiennes

Enfant, je savais donner. J'ai perdu cette grâce en devenant civilisé. Je menais une existence naturelle, alors qu'aujourd'hui je vis de l'artificiel. Le moindre joli caillou avait de la valeur à mes yeux. Chaque arbre était un objet de respect. Aujourd'hui,...

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À venir à la Médiathèque

À venir à la Médiathèque

Le lundi 25 février prochain à 18h Hexagone et Parti pris Au croisement de la littérature, des idées et de la poésie Table ronde organisée dans le cadre du soixantième anniversaire des Éditions de l'Hexagone, avec Paul Chamberland, Gaëtan Dostie, Jean-Philippe...

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Mon cahier

Dans ce pays sans bon sens, nous sommes si peu à être nous. Tant de neige à étreindre nous a coupé les bras. L’été nous chasse de nous-mêmes. L’hiver nous y ramène. Il ne sert à rien de courser contre la montre ni de jeter les dés. On a faussé le jeu...

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Le sel de l'eden

Purgatoire abattoir que ton monde, ô déesse des échanges véreux et de l'extermination programmée, où des milliards de personnes humaines ( ou encore officiellement tenues pour telles) sont chaque jour passées au presssoir. Les mêmes, depuis la nuit des...

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Serge Sautreau

Serge Sautreau

Serge Sautreau, la ferveur du style Serge Sautreau, né en octobre 1943 à Mailly-la-Ville dans l’Yonne, nous a quittés le 18 mars. Avec lui disparaît l’un des poètes les plus accomplis, les plus stylés (et grand amoureux de la langue française) de ces...

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