LaFreniere&poesie

L e ciel de l’homme est à hauteur du plancher. Des bouts d’enfance flottent dans les mots que j’écris, avec un côté Piaf, des vers de mirliton, des aphorismes rares. Je veux toucher les choses avec une langue mienne. Le temps nous précède et nous attend...

enfin cette ville aux rues sales et transversales aux trottoirs discontinus d'où la nuit aux prises avec sylves et lièvres et bêtes célestes suintant des murs de graffitis à cours de maux donc et ainsi je marche dans cette ville impossible avec un mal...

Les bouteilles se couchent L’écrivain Patrick Straram (1934-1988) est peu connu en France. Il fut, dans les années 70/80, l’une des figures marquantes de la contre-culture québécoise. Non seulement comme poète (auteur d’une douzaine de titres dont Irish...

Le soldat quand il ne bat pas la campagne doit sûrement battre sa compagne.

U n peloton de nuages fusille l’horizon de ses balles d’eau froide, une goutte pour le cœur, une autre pour la tête, un éclat dans la chair, un éclair dans les yeux. Un doigt de pluie caresse l’aube lunaire du lac offrant son ventre plat aux plumes des...

Des pourris c'est moi qui vous le dis regardez ces tronches ces gueules ces faciès Des espagnols des Italiens des Croates des Bulgares Des bougnoules Des sales nègres merdiques Il y en a même qui portent chapeau et cravate comme les bourgeois Des pourris...

L’histoire est un pré On a bien tout fauché On a bien tout tassé Au grenier de la mémoire Les granges se noient dans les blés Je ne veux rien oublier Les bras des ouvreurs de chemin La vaillance des chevaux Les maisons blanchies à la chaux La rivière...

Où va donc le sang ainsi par longs écoulements à grands flots sur les pentes de l’être et des siècles est-ce vers ces vastes prairies rousses hantées par la soif irréductible et les bêtes féroces vers ces lieux de l’ancêtre précédé des singes aux yeux...

I l existe des morts de passage et des vivants sans vie. Il n’y a pas d’arbres sans racines ni de pierres sans poids. Même si nommer les fleurs n’empêche pas qu’elles fanent, je continue d’écrire. Lorsque je dis rosée, nuage ou lune, la douceur de ma...