LaFreniere&poesie

Lilli nait au début des années 1950 à Munich Ses aventures paraissent sous forme de bande dessinée, dans le Bild Zeitung L'oncle Sam l'adopte en 1955, la renomme Barbie Et la fait passer dans les trois dimensions L'univers des poupées prend un coup de...

À l'intérieur de ce que nous appelons le «réel» la poésie est une autre réalité et le poème en est l'expérience mais - expérience insaisissable - le poème est un mystère : nous ignorons comme il a été écrit * Souligner des phrases qui n'existent pas pour...

On nous a tout volé, l'île aux trésors pour une fausse carte, la peau des bêtes pour des miroirs de toc, l'eau des rivières et l'écorce des arbres pour des pylônes et du papier, le calumet de paix pour une eau qui rend fou, l'âme de chaque chose pour...

Nous ne voyons plus la main tendue d'un arbre, son ombre déployée comme un auvent d'espoir. Nous préférons la peur dans les yeux d'un chevreuil, les secrets d'état derrière les portes closes, les rumeurs d'hôpital, le tintement des cashs, le sabir des...

J'écoute Nina Simone. Le ciel bleu est immense et j'écoute Nina Simone. Un escadron de pigeons traverse le ciel et j'entends le rire de Nina Simone, dans l'enregistrement, elle rit à pleines dents avant d'attaquer son piano. Et le ciel me paraît plus...

Le mensonge est verbeux, il étouffe la clarté. Car le mensonge ne parle pas, il vomit pour que glisse la vie. Pourrissement stérile qui gangrène la langue, il joue ses cartes truquées dans un remugle d'artifices. Il détruit le regard, abat la loyauté,...

Il y a toujours dans mes rêves un boulon mal vissé, un clou croche qui dépasse, un robinet qui fuit, une porte qui claque. Il y a toujours dans mes mains une ligne de vie qui saute, une ampoule, une écharde, un doigt récalcitrant, un geste maladroit....

... Je me souviens que Martin Luther King avait un rêve Je me souviens qu'il y a longtemps, j'ai refusé une fois pour toutes, d'être un mutant moderne Je me souviens que "Je est un autre", et du Voyant qui l'a écrit Je me souviens que le monde est beau...

Moi je La nature, la louange ont été mes modes opératoires les plus spontanés. Le quotidien fut longtemps peu présent dans ma poésie. Le poème voudrait l'éclairer par une quête du réel et par sa propre réalité de chair des mots. Le détour est consubstantiel...

Qui parle ? Qui dialogue avec la page ? Qui traverse le poignet jusqu'au ménage des doigts ? Qui perfuse le texte et pourquoi ? Qui préexiste et succède ? Qui, du brin d'herbe ou de la pensée, est le plus juste ? Quand j'écris le mot lumière, qui est-elle...