poesie du monde

L’hiver, il est une pomme qui ne cesse de mûrir. Anachronique, elle reste dans l’arbre qui s’esclaffe de cet attachement. Puis vient le gel, dénigreur de fruits ; et les nuits acides où les feuilles expient leurs dernières désinvoltures. Puis ce n’est...

en mal de sérénité les mots meurent asphyxiés par la pauvreté du sens jadis armés ils tombent en désuétude symboles sur les chèques que plus personne ne signe. * je n’ai jamais copié la vie des autres imité leur sourire vanté leur regard leurs simagrées...

Que se passe-t-il donc ? Une époque s’achève. Tous ceux qui me sont chers sont en danger au loin, où la terre est proche de succomber sous le mal, le malheur, le délire. Chaque jour un messager nous parle de corrosion, de perte, chaque jour est celui...

Rien en cadeau, tout emprunté. Je me suis endetté jusqu’aux oreilles. Il faudra que je me rembourse, que je paie ma vie de ma vie. C’est ainsi que les choses se font. Le cœur est à restituer, le foi est à restituer et un à un chaque doigt. Trop tard pour...

Ombre tirant quelque chose derrière elle, long de plus en plus. Chagrin tirant quelque chose derrière lui, lourd de plus en plus. Souffle tirant quelque chose du fond, en feu de plus en plus. Cœur de plus en plus tirant sur la corde du puits où l’eau...

Il n’a pas fait vieux os ses os ont blanchi la nuit il n’avait que sa folie vous lui avez tiré dessus il s’est mis à s’tasser il s’est mis à s’manger on n’a jamais vu ça un homme qui se mange un homme debout qui s’insère dans la fêlure de sa vie hors...

1. Une feuille écrit sans savoir une feuille tombée de l'arbre trace à l'aide du vent ce qui ressemble à s'y méprendre à un dessin de feuille sur le sol elle n'a pas de nom pas d'écriture elle ne sait pas signer ni dessiner elle ne sait pas nommer les...

À Geneviève Letarte Je cherche le mot de passe l’ultime l’unique Le mot qui clouerait le bec aux autres mots Le mot qui noierait l’ombre dans son ombre Je cherche le mot qui découd la bouche Décolore les yeux Qui résonne en deçà du chaos Avant l’homme...

Pensif, les mains derrière le dos, Je marche sur la voie ferrée : Le chemin le plus droit Qui fût. Derrière, à toute vitesse, Un train arrive, Qui n’a jamais entendu parler de moi. Ce train – Zénon l’ancien m’en est témoin- Ne me rattrapera jamais Car...

Si l’identité collective c’est un chapelet d’anecdotes qui nous mène de la croix de Cartier à la poutine nous ne sommes pas grand’chose du hasard dans un grand costume de coutumes molles mais l’identité collective ne peut être que la langue car nous n’avons...