poesie du monde

Georges Bonnet

L'espace le tempsoù se rencontrent-ilsles heures fuient dit le philosopheJ'attends toujours le retourde mon boomeranglui répond le physicien L'enfant qui ne comprend pascaresse dans ses mainsune belle pomme rougeet il demande à sa maman :comment font-ellesles...

Photo JD, cambrousse, 22 novembre 2017 Influences sans doute de la culture métissée des Cantons-de-l'Est, la haute théière en fer blanc trônait jour et nuit sur un des ronds du poêle dans la cuisine de mon enfance. Thé noir Salada vendu en brique. La...

Vous donnez à boire à votre fils. Vous le laissez seul cinq minutes, le temps de passer à la cuisine rincer le biberon. Lorsque vous revenez il chausse du quarante-trois et discute au téléphone avec sa petite amie. Vous soupirez et fermez les yeux un...

[à mon grand ami, Jean Désy] Peut-être le milieu est-il tout à côtéde soi, là où de Saint-Denys Garneaucroyait se perdre — lors même qu’il avaittrouvé comment construire de sa peinel’œuvre que tant il espérait. Ne perdonspas de vue que les jours nourrissentl’âme,...

toujours, je me démènerai avec le sens. même après quatre décennies tannée par ombres et tracas, baignée par joies et foi, la peau de mon âme s'avère grandement fragile, perméable aux sottises de l'espèce qui la blesse en permanence. incessamment, je...

J’ouvre un cahier. J’ouvre quoi ? Une fenêtre sur le bois sombre de la table. Pas de ciel ni de grange déglinguée, pas de rue en face. J’ouvre quoi ? Un seuil ? Un passage ? Juste un espace où chuter du regard. Du silence en corps d’oiseau. Du gris mauve...

J'ai cru à l'éloquence des feuilles mortesà Erzulie* femme d'amour qui fait bander et rougir lessexes éparpillésJ'ai cru à Damballah* le dieu blanc aux rêves de serpentsJ'ai cru aux vaccines* à résonances nègres de sueur et dedanse bandaJ'ai cru à la...

Il meurt lentementcelui qui ne voyage pas,celui qui ne lit pas,celui qui n'écoute pas de musique,celui qui ne sait pas trouvergrâce à ses yeux. Il meurt lentementcelui qui détruit son amour-propre,celui qui ne se laisse jamais aider. Il meurt lentementcelui...

Il te brûle le désert L’éclat de la solitude Si dur si sec À quoi ça sert le désert C’est là où retombe Toute la poussière du monde Christiane Loubier