les mots de la vie
À Carole David et à ses deux "petits enfants" comme à Antonin Desgent Je suis là présent un tremblement de terre, mais il faut ajouter des orages, quelque chose qui tient du mortel sacré, à moins de dire tabula rasa et d’immenses agitations de gamines,...
à Françoise mail d’une vieille amie elle m’écrit qu’elle est très frustrée envie véhémente de faire de la confiture de fraises mais elle n’a pas de fraises je comprends parfaitement sa frustration j’ai souvent envie d’écrire un poème et je n’ai que des...
À jamais différent de ceux pourvus de tout. Croyant pourtant à semblables chimères en d' identiques rêveries conservées de l'enfance. Il fredonne et cela donne ce léger clapotis dans sa pensée, bleuté toutefois, pareil à cet alcool trop amer que, frissonnant,...
Dieu des mares, des marées, des mers et des marins, relevez en douceur celui-là qui, tombé dans le cordage des jours et des nuits sans sommeil, a conduit sans faillir le bateau à son port dans la baie des étoiles. Il a fini son quart d'errance et de grisaille...
La première visite des pauvres dans la maison des mauvais riches se fait sur un fauteuil immobile, un fauteuil qui crie, qu’on ne sait tenir, qui veut vous affaiblir. Oh ! la misère du coude en sa laine ! Armand Robin
Avec des mots simples on peut nommer le monde l’arbre la rivière un enfant Un cahier d’écolier de pages blanches quadrillées sur lesquelles une main trace des signes Comme l’appareil – le sismographe – qui transmet sur une feuille les légères secousses...
« Rien n'est plus vivant qu'un souvenir » Federico Garcia Lorca Sur les Hauts de Meuse au Sud de Verdun Ton grand Meaulnes est couché dans la fosse commune. In Memoriam… 4 avril à la Woëvre, Grand Gibus à bien froid Tes boutons, cher Louis, luisent sur...
Il y a dans ta main Une petite crique inconnue Une lueur sauvage Je descends les rapides pour la rejoindre Il y a dans ta main L'inconstance des matins d'hiver Quand ta chair hésite Entre gazelle et fauve Il y a dans ta main Les pétales amoncelés Le cœur...
Elles promènent leur solitude par les rues des villes et des villages, un petit sac au bout de la main, comme une excroissance, une prolongation. Leurs cheveux blancs et parfois bleus leur donnent un air d’ange diaphane. Elles ont l’air si légères, prêtes...
Tristan Corbière, malgré son nom, n'est pas un instrument à vent ni une callosité douloureuse qui affecte le pied. Et, en plus, quand il se saoule, c'est à l'eau-de-vie et ce pour tromper la mort. Les amours jaunes à Paris, c'est la bohème chic après...
