poesie

Il faut écrire éthique, préférer l’émotion au fignolage. La virgule peut se défendre elle-même. Je ne veux pas de mots prisonniers de leur encre ni de la novpoésie. Je veux des phrases sans barreaux, boire à la fois la pluie à la petite cuillère, enterrer...

Comment dire sans trembler le passage du vent, l'homme qui meurt en apprenant la vie, celui qui s'est noyé en apprenant la nage, la moelle prisonnière d’un ossuaire de tôle, la sève que refuse le bois, le mot qui manque au bout de chaque phrase, l’endroit...

Chaque jour d’usine est un anneau de plus aux chaînes du prisonnier. Est-il nécessaire d’enterrer les Noirs sous la botte des tyrans, que le sang des enfants gicle des mitraillettes, pour tranformer l’Afrique en cave à diamants ? Est-il nécessaire pour...

Il y a ceux qui n’arrivent à rien, ceux qui reviennent de tout, ceux qui n’arrivent qu’à eux sans regarder les autres, ceux qui s’étouffent en érigeant des murs, ceux qui se pendent à ce qui reste de vie, ceux qui parlent sans rien dire, ceux qui disent...

Chaque mot peut servir de pieds pour les culs de jatte, de gants pour les manchots, de miroir aux alouettes pour les oiseaux crédules, de lune qui aboie pour les chiens silencieux, d'arme à blanc pour les soldats traqués, de nuage pour la pluie, de rallonge...

Mieux qu’une jarre de grès, la main du potier. Mieux qu’un robinet de cuivre, le bois du coudrier. Mieux que le vent, l’humble poussière du pollen. Mieux qu’un miserere, la prière des bêtes. Mieux qu’une chapelle ardente ou l’air climatisé, l’orgasme...

Les apparences finissent par aveugler. Les mots donnent à voir bien plus que les images. Où des masques sans rides font semblant de sourire j’ai vu des ombres en fleurs derrière de vrais visages. J’ai laissé à la boue les haillons de ma soif pour que...

Seule la grandeur du monde peut raccourcir le temps mais l'homme est si petit quand il se prend pour Dieu. Je ne veux pas servir de vol aux oiseaux du malheur ni de fumée sans feu aux rêves qu'on éteint. Le vent ramasse derrière nous les pas qu'on n'a...

Mon fils aubépine et ma fille fauvette ont fleuri en racines au ventre du dégel faisant battre à nouveau les ailes de l’aurore, la gorge bleue de l’air, le sainfoin de l’espoir. J’écris pour mériter un peu de leur lumière. Il suffit d’une étreinte pour...

Ceux qui veulent gagner ouvre les mains jusqu’à l’échec ceux qui ont peur de la vie ne pensent qu’à la mort ceux qui ont peur de tout s’enrôlent dans l’armée ceux qui n’ont peur de rien s’arrangent pour tout détruire ceux qui ont peur d’aimer se retrouvent...