poesie

J’écris avec des mots qui se cognent aux murs, des ecchymoses d’amour, des bleus au cœur, des blancs de mémoire, des vis qui dépassent et des copeaux d’érable. J’écris avec les morts qui continuent leur chant, les vivants qui se taisent, les enfants qui...

Il faut tant de bois pour se chauffer. Laissez-moi croire encore à la beauté des pierres, à la bonté possible, à la sagesse des shamans, à la tendresse des femmes, à la caresse des enfants qui nous sauvent du pire. Avec sur mon dos l'ourson bleu des images...

Excusez-moi du peu. Je n’ai pas d’ailes pour voler, de chausse-trapes aux chaussettes. Je n’ai pour vous parler que quelques cris du cœur, les dix doigts de la main pour retenir le temps comme on retient la pluie, le rouge des oreilles qui tache la musique...

J’ai mal du mal des hommes. J’ai bonheur quand ils s’aiment. Je défaille et m’agrippe. Je suis douleur et joie, l’avidité des feuilles qui s’ouvrent à la pluie, les yeux des tournesols tournés vers le soleil, la plongée des racines, le futur des fleurs....

Je suis mystère et lait, cicatrice et morsure. Je suis misère et laine tricotée d’amertume. Le signet des paroles marque ma place d’homme. Je suis lune et soleil, l’âpre flamme du corps, l’écume des secondes, les traces dans la neige inscrites sur la...

J’emmêle mes jurons à la faim des oiseaux. Je mêle à la douleur la tendresse des fleurs, le fer à la douceur et le miel au béton. J’enfonce ma semence dans l’utérus du temps. Je suis grain et caillou, fait d’atomes et d’étoiles, amas de molécules qui...

J’écris avec des mots qui ne mangent pas toujours et gèlent quelque fois sur une bouche d’égout. J’écris avec des mots qui marchent sans souliers et saluent le soleil avec un bras en moins. J’écris avec des mots qui sentent la friture, la tendresse et...

J’écris avec la neige, les cerises et les trains, avec le bleu du ciel sur l’aile d’un oiseau. J’écris avec des mots qui pleurent quelque fois pour un coucher de soleil. J’écris avec les fleurs, les abeilles et les seins. J’écris avec les portes qu’on...

Mes mains trop gonflées de caresses me font mal parfois quand elles cherchent les tiennes. Les heures sont pesantes quand on les porte seul. Mes mots sans ta bouche ne veulent plus rien dire ni les nuages ni les arbres ni les outils du coeur. Mes pas...

Aucune quête n’est inutile même si parfois elle pèse comme la neige sur la branche. Je cherche des mots qui soignent, des mots qui sentent frais, des mots qui disent vrai, des mots trempes à lavette pour nettoyer mon âme, des mots qui désinfectent, des...